Leviatán

Gustave Doré. "Destruction du Léviathan". 1865

Tiempo de oscilación entre la medida de lo concreto y los pantanosos ámbitos de lo indeterminado. El concepto de la finitud irremisiblemente unido a un primer momento, verdadero generador de todos los dispositivos vitales, pura obsesión por perfilar y atar cualquier contingencia intelectual, existencial.
Un vaivén plausible, en la medida en que no se desdeñe la complementariedad de ambos elementos, ni acusemos un espíritu contradictorio. Los márgenes, lindes de una sólida construcción, repletos de detritus, terrenos propicios para la insensatez de lo prohibido, donde el miedo es capaz de transformar un ideal en genuina pulsación espúrea, canalla.

Si la fantasía precisa detalles, hay que recordar con el sabor amargo de la memoria, esa obscena metástasis, cómo el sensual colorido virtual acaba sumergido en las procelosas aguas abisales, más allá de la duda, ojos resecos de ilusiones o expectativas. Eterna lucha con un puro devenir.

Quién no siente sentir sin el contorno exacto del pensamiento.

Black is Back

Sun shines in the rusty morning
Once I had a good fly

Into the mountain
I will fall
Into the mountain
Ooooooh, yeah

Into the mountain
I will fall
Into the mountain
Ooooooh, yeah

Into the mountain
I will fall, I will fall...

Pixies. "Bird Dream of the Olympus Mons". 1991

Eme

Sufjan Stevens. "You are the Blood". 2009

Cuando caiga la noche, recurriendo a los hábitos anestesiantes, simularé estar de su lado, efectuaré el ritual mil veces ensayado de comprender perfectamente aquello que no alcanzo a escuchar, asentiré con la cabeza mientras miro a un bombón por encima de su hombro, argumentaré cualquier excusa para distanciarnos del resto de los mortales, insinuaré que no existe otra opción más que la mía. Mis ojos ofrecerán confianza, afinidad mientras recuerdo las noches de pasión con "aquella otra mujer", reduciré el protocolo a una cuestión de horas hipotecadas, transmitiré la sensación de pertenecer-le, la justa confianza para que desciendan las inexistentes barreras. Ejerceré el baile de cortejo en las horas finales de la madrugada, teniendo a buen seguro su claudicación, absorberé su identidad, dejándola vacía, saciándome del glauco placer de lo intrascendente. Utilizaré todos y cada uno de los hábiles recursos que justo cree haber practicado conmigo. Con los primeros rayos luminosos de la mañana, daré a entender que me ha atrapado entre sus manos, mientras la sangre corre entre mis dedos...

Histoire de Migalas

No, no creo que sea exactamente ese color...tampoco creo que sea lo que busco, mezclando y mezclándome, aquel brillo plateado de su sonrisa, pudiera ser eso, sí, pero tampoco, pelos erizados de puro estremecimiento...
No puedo apartar esa otra mirada que hipotecó mi vida por muchos años (deberían prohibirlo)...aunque no sea eso, exactamente...

Tampoco puedo apartar las tomas falsas y el exceso de metraje, ese casting abominable que se traduce en prescindible y melifluo...
Sin duda alguna, no creo que en la sabiduría esté el camino de la redención, tampoco en el de la prudencia amordazada...No creo que la experiencia sirva en estos casos, no creo que exista un patrón que permita alcanzar la superficie...

No, no es ésa la chica, tampoco aquella, no resulta ser una divinidad, ni portadora de atributos de lo doméstico..., no existe un perfil hard-edge, definido, es inútil darle forma a una ilusión, sombra de la sombra...

No, no creo que el sistema de apertura sirva para congratularse con el mundo, no creo que la libertad sea una bolsa de plástico usada, tampoco en la compulsión seductora, ni en la "adicción" de prisioneros que presuntamente alimenta la autoestima...

Sinceramente, no creo que seamos más felices sin mirar, contemplar, respetar. Sin valorar las cosas en su justa medida, omitiendo las verdades ocultas que nos desnudan...

No, no creo que estemos hablando de un color púrpura valeroso, sensual, ni que la esperanza nos haga pensar en verde. No creo que los polvos y la carne al rojo vivo alivien nuestros problemas atávicos.
No creo que las mañanas arrojen luz anaranjada sobre una cama desecha...se trata de una aporía. No creo que la blue tristeza sea capaz de explicar la ausencia sin el remordimiento del egoísmo.

No creo que el tiempo ponga las cosas en su sitio, mucho menos que las termine estropeando. Qué fácil es abandonarse a lo esotérico, brazos cruzados, panda de cobardes sin sangre.

No creo en el zeitgeist, somos y hemos sido (son) así desde la noche de los tiempos. Déjense de tonterías, el truco es fácil de adivinar.

Me gustaría poder quedarme con algo, que no se escurriera de entre los dedos, una idea, un amor, un deseo, un hallazgo... me gustaría prescindir del "no", la única certeza disponible en tiempos de crisis. La vida misma.

Me gustaría, sin traicionarme a mí mismo, sin dejar de pensar.

El baile

Joseph Beuys. "I Like America and America Likes Me" (photo: Caroline Tisdall). 1974

Allá donde los sucesos terminan por torcer el itinerario, ese fluir algo pernicioso, catalizador de un fatalismo irreflexivo, residen parte de las problemáticas esenciales del intercambio.

Perder el guión, más extremo si cabe, perderse "en" el guión, o dejarse perder, trae consigo el vértigo, náusea a-gravitacional que trastorna, afecta al sistema inmune.

Son las consecuencias (casi aritméticas) de participar en ese juego impredecible, un balanceo que termina por descubrir las verdaderas entidades ocultas tras las máscaras. Si todo es representación, los resultados difícilmente se pueden cuantificar: perdedores y ganadores se mixtifican en una espiral infecciosa, baile demoníaco de actrices de reparto al ritmo de las mareas, sin pasado mensurable ni esperanza de futuro. Un punto de no retorno alcanzado tras la renuncia, apenas pactada, al compromiso. Quién necesita saber "la verdad" cuando el juego es pura farsa. La realidad casi disfrazada, muestra sus blancos y afilados dientes.

Falsificadora

David Lynch. "Lost Highway". 1997

El abuso de la libertad de palabra. Argumentación de hipótesis, sin verificaciones previas (no interesa el contraste), sometida al capricho de las propias obsesiones, un escudo recubierto de cinismo. Espejo incapaz de auto-observarse. Verborrea desprovista de contención, ajena al pausado ejercicio reflexivo.
No nos interesa ser objetivos, armamos teorías instantáneas para salir del paso y alejar los reproches que nos puedan demandar, haciendo de la vida una simulación, esa perpetua extensión adolescente que prescinde de la responsabilidad.
Qué poco corre la impostura, medio de transporte de corto alcance para un egoísmo oportunista condenado al descrédito.

Democracy is very, merry...

Maginot

Philippe Garrel. "Les amants réguliers". 2005

Lo que en un principio, alarde de convicción, pudiera parecer sencillo, se torna "complicado", donde las miradas inquisidoras apuntan a una condición humana frágil, vulnerable, fragmentada en porciones de especulación a la deriva...

Todo intercambio termina por convertirse en confusión indeterminada, las manos que mantienen la distancia, en la certeza de que aquella barrera preventiva nos hará fuertes, inexpugnables ante la llamada del sentimiento. Pobres desgraciados, armados de un discurso en versión original poco convincente para sí mismos. Perdemos altura. Qué miserables podemos llegar a ser. Nada tan complicado como la contundencia de las pulsaciones. Mierda, tocado.

La náusea

Donal Milne. David Sylvian

Los ciclos son inevitables, claro, punto de partida y recapitulación de los aprendizajes adquiridos, o mejor, revisados, corregidos y aumentados. El lapsus que va de la sorpresa, leve quemazón, hasta el asentimiento, cada vez más estrecho, más certero, reduciendo al vector a un punto impropio, fin de trayecto por agotamiento mental. Verificación extenuante de un mismo proceso mil veces repetido con pequeñas variables matizadas. Hacer oídos sordos a las voces (esas sirenas) que juran entenderte, amarte hasta des-armarte, paladines del engaño y del autoengaño (aunque re-nieguen). Pena de muerte.
No necesitamos más rosas ni más regalos envenenados, no necesitamos más sonrisas "aquí no ha pasado, pasa nada", mentiras solapadas o ebria verborrea por franqueza. No necesitamos más noches de falsas sábanas revueltas, ni sexo hipotecado. No necesitamos un cariño cobarde que siempre llega tarde, cuando menos nos interesa y más interesa. No necesitamos que nos traten como a un paciente enajenado, habiéndose tenido la elegancia de obviar las grandes fisuras que, a modo de ramas retorcidas, evidenciaban sus bocas. Es ridículo y patético. No queremos repetir por enésima vez un camino repleto de condescendencia absurda, ahítos de ser "comprensivos" y "amables" con los demás, sin efecto recíproco: quid pro quo, quid pro quo.
Porque nuestro pensamiento y corazón son quizás demasiado puros, una arritmia perfecta en su deformidad luchando contra verdaderos espectros inconscientes. Autorretrato sin demandas de más aditivos.
Es inútil intentar engañar con el mismo viejo truco manido, dado que no nacimos para ser víctimas aunque acusemos cansancio, un malestar indefinido. No "amen" tanto, carajo, y respeten más.

Out of this World

Roman Polanski. "Rosemary's Baby". 1968

"Mis personajes no son capaces de ir al mismo ritmo que el resto...pero yo mismo estoy medio loco y creo que todo el mundo está al borde de la locura. Simplemente no lo queremos admitir". John Cassavetes.

Suspicacia

"Nada tengo que envidiarte, tampoco que agradecerte...". Jota

Una suerte de desazón perturba el sólido equilibrio cuando las personas cercanas reaccionan de forma imprevista (?), ajenas a las expectativas, en forma de confianza, depositadas en ellas. Las voces que claman el individualismo anti-social se hacen más fuertes, a la espera de que el regusto amargo de la "pequeña traición" integre un penoso equipaje susceptible de ser eliminado, asumiendo la decepción como un boomerang de ida y vuelta.
Sin ilusiones no puede existir la probabilidad de la certidumbre pero tampoco del dolor en forma de resentimiento. Aparta la mano del fuego.

Highway to Hell

The Horrors . "Who Can Say". 2009


"And I kissed her, with a kiss that could only mean goodbye"

A-dicción

"Nada es hoy más inquietante que el exceso". Vicente Verdú

Siento el vacío merodeando tras las puertas cerradas, tarde apocalíptica de noche precipitada, en la que se recuentan los excesos semanales, violencia del desorden que irrumpe como un vendaval tras años de metódica resistencia. Empujando la puerta. Participando de forma altruista en el consuelo de dramas sentimentales escalofriantemente similares, extraño rumor acústico enrarecido que actualiza la máxima de "incapaz de amar quien carece de autoestima". Cuánto dolor gratuito.
Siempre luchando para mantener el tipo, la dignidad, frente alta, eterna contienda contra uno mismo (sudor frío) a la que sólo depara un único final. Este tesón propicia las pequeñas conquistas diarias que mantienen la estructura en pie, mientras coros de Ad- miradoras aplauden sotto-voce, con oportuna reverencia, la extra-ordinaria capacidad para ser diferente, singular (un parche en el ojo). Sonreímos, gesto agridulce del "bien, ¿y ahora qué?", ¿debo esperar sentado la nominación?. Demasiado trabajo, líneas por trazar prescindiendo del ambiguo concepto de progreso, como para abandonarse en el sillón mientras las llamas producen la combustión. Life just passing, flash right thru me

En vano

The Horrors. "Whole New Way". 2009

"Fosos, en vez de cercas, para mantener alejado de la casa al ganado, sin obstruir la vista". "Claire-voie". Montesquieu

Interpretación y memoria, visión en permanente movimiento, flashback y flashforward, donde toda categorización queda a expensas del caprichoso movimiento de la versión última actualizada. Cabe reservar al auto-análisis el oscilante péndulo del criterio: puede que las excesivas expectativas suelan anegar cualquier lógica y concreta aspiración de permanencia, o puede que sea más un problema externo/periférico (credibilidad) que personal/céntrico (auto-exigencia). Demasiada información y esfuerzo para "descubrir" la relatividad.
Tener dificultad en re-conocer lo conocido (unheimlich) provoca una pérdida irreparable, extrañamiento que distancia al sujeto de sus lindes más cercanas, otro nuevo capítulo dirigido hacia esa crónica deriva suspicaz contemporánea, que no afecta tanto a lo nuevo como a su poder de trascendencia.
La decepcionante realidad (de las personas, cosas, hechos), constante cotidiana, en la que la futilidad (el leit motiv "no pasa nada") es el recurso de un pragmático cinismo doméstico. Lo opuesto termina por interpretarse ex-céntrico, un sospechoso anacronismo fuera de lugar. Suspirar en vez de respirar. Des-esperar en vano.

Hombres de noire

Benjamin Biolay. La superbe (Vídeo: Clarise Canteloube). 2009

Supongo que serán las dosis de europeísmo existencial (desprovisto de la tan habitual como barata ideología política), ése que no se puede calcar en otras geografías porque el viejo (?) "continente" no tiene nada que envidiar a otras latitudes... máxime cuando lo importante es un "contenido", tan escaso en gran parte del orbe, fácilmente detectable en el dolor desgarrado del cante jondo, la saudade portuguesa, el angst germano, los humores oscuros del espíritu británico, la impronta nórdica del luteranismo o el traumático enfrentamiento vital de gran parte del pensamiento francés, entre otras muchas manifestaciones...

La universalidad (eurocentrista) del negro a modo de carta de presentación, señas de identidad de hombres y mujeres que sueñan, sienten y luchan heroicamente en y por la vida, asumiendo aquellos efectos secundarios devastadores, catalizando la hiel y la miel a través del noble arte de las artes, ese "invento occidental" como labor ajena a los principios (en principio) de la "utilidad".
Una empatía emocional (narratividad de la cinematografía convencional) coordinada desde un guión verosímil, historia "real", que no desdeña (de ahí su profundo calado) el valor intrínseco, estético de la propuesta. Elementos tradicionalmente marginados, atracción repulsión de polos opuestos, positivo/negativo, hombre/mujer en eterna gravitación. Luego el placer es doble, placer estético de la mano de la experiencia personal, coincidencia de aspiraciones, frustraciones, cuando la cabeza y el corazón asienten en una perfecta pirueta, quizás demasiado tarde. Superbe. Fundido en negro.

Podemos ser héroes...

If you think nothing is yours
If I think everything belongs to me
How wrong I'll be
None of us have anything
There's a place I have never explored
Another world we have yet to conquer
And until, then none of us have anything

Broadcast. "Until Then". 2000

A de Aura

Antonio D. Resurrección. Serie Emergencia #7. 200 x 100 cm. Fotografía digital láser. 2009

1. Viento suave y apacible

4. Favor, aplauso, aceptación general

Percibir el aura de un objeto que miramos significa investirlo de la capacidad para mirarnos a nosotros a su vez.

Hannah Arendt

False Friends

Gus Van Sant. "Paranoid Park". 2007

Estaría bien prescindir de la mierda que visita mi cabeza, más allá del acierto o el remordimiento, sin pedir permiso.

Cuarentena

Jim Jarmusch. "The Limits of Control". 2009

Otra ocasión profundamente reflexiva viene proporcionada por la convalecencia, cuando no tienes otro remedio que quedarte más o menos inmóvil, es entonces que las ideas afloran atando y deshebrando los acontecimientos presentes y pasados, como si el aumento de temperatura permitiera un fluir cerebral más idóneo, quizás excesivo en oxígeno, menos oportuno en los momentos en que debemos claudicar ante la llamada del descanso...
No obstante, no deja de ser paradójico que estas situaciones de debilidad física vengan contrarrestadas con verdaderos instantes de lucidez y clarividencia mental.
Quizás en el delirio, al despojarse de la carne, el alma vuele ligera y las ideas resulten ser de una nitidez High Definiton. Quizás, como la cantinela (una de ellas) que solemos cantar, "debamos ser fuertes y mostrar nuestras debilidades", esa especie de estado catárquico que permita cauterizar la herida ontológica, agrandada por los años...
En las ocasiones en que la nave pierde estabilidad sería tan fácil contentarse con cualquier cosa (la gente lo hace con frecuencia cuando abandona algo) que lo opuesto parece, a todas luces, de una insensatez humillante, aunque, en definitiva, no resulte ser el estilo de una casa construida a golpes de vehemencia y seguridad.
Me gustaría poder equivocarme más a menudo, al menos "poder permitírmelo" pero el peor enemigo del "demonio" es la ausencia de rival. La violencia de la sinceridad.

Quimérico

Antonio D. Resurrección. "Trasvase" (detalle). 2009

Extraño aquella condición ilusionante donde la experiencia sentimental carecía del gravoso tributo rencoroso o el resentimiento como background. Corazón blanco inmaculado. La suave piel de L, ojos limpios llenos de expectativas en un mundo ilimitado porvenir, punto de fuga eterno...
Como viene siendo habitual, se echan de menos determinados momentos, situaciones o experiencias, las personas son accesorias, meros actores prescindibles.
En cualquier caso no existe vuelta atrás, de ahí que el arrepentimiento o la nostalgia sean recursos estériles. "La experiencia moderna del placer va unida a la certidumbre de que se va a terminar"

Polvo de estrellas

Antonio D. Resurrección. "M_S _STR_LL_S Q__ _N _L F_RM_M_NT_ #1". 140 x 70 cm. Fotografía digital láser. 2009

"Cómo es de luminosa una luz". Del 1 de octubre al 4 de noviembre. 2009. Galería Arte 21. Córdoba

Más info: http://adresurreccion2.blogspot.com