Rêverie

 

Philippe Garrel. "L'enfant Secret". 1979

“… I wonder why and how it was we became so jaded
You should never wish your time away, now the pictures faded
No more days of chasing and reeling
Playing tunes to block out the bad dreams
Lost in a reverie of future days…”

Vuelve a los lugares de una manera recurrente, los mismos viajes flashback/ flash forward sin posibilidad de remisión, tampoco redención. La variable de modificar algunos detalles que dejan latentes el estigma del olvido. En la re-creación de un universo a todas luces exclusivo, propiedad legítimamente privada, privada de cancelación.
No se trata de sueños sino de micro-realidades mil veces cortadas, reubicadas, yuxtapuestas.

El antes no era significativo, el durante marcó el presente además de cualquier acto venidero, cierto fatalismo determinista melodramático. A place for me which means no place for nobody. Un paisaje monocular, ingrávido y eterno. "After the future".

Sicofante

 

Jean-Luc Godard. “À bout de souffle”. 1960

“… So tell me, my melancholy virgin, at this very moment when men and beasts are squealing sotto voce, tell me what it is you want that I can supply, and I will supply it, gently, almost respectfully, perhaps with some affection…”

De día alguien llora desconsoladamente en la calle, suplicando que le abran la puerta. Como un pequeño animal moribundo rodeado de las secuelas de alguna batalla nocturna. Entre la incomodidad por el que sufre y la asunción de que nada resulta ser lo que parece, todo suena lamentablemente reconocible, prescindible. Las mieles de los besos apasionados y el esplendor de la luz marítima, las babas del diablo en la decrepitud de la sombra infecciosa.

Harrison’s son/g

 

La caja del diablo. Comunicación audiovisual. Madrid. 2022

“… Something in the way she moves
Attracts me like no other lover
Something in the way she woos me
I don't want to leave her now
You know I believe and how…”

-¿Sabes que te pareces a George Harrison?
-No.
-No, tía. Se parece al de los Rolling.
-Sí.
-¿Sabes que George siempre me ha parecido muy guapo?
-No.
-Vamos, que es un piropazo que te estoy echando.
-Sí.
-Y eso no se lo digo a cualquiera.
-Sí.

Ilustrativo

 

Claude Chabrol. “Les Cousins”. 1958

“… It isn't the end
As the wind whispered
As the rain doesn't fall
As I wait another spring and sing
To find a gift to give…”

Suelen contar que hay tatuados en sus brazos una rosa negra marchita, un pájaro exangüe y un sinuoso riachuelo repleto de detritus. Las marcas de un código deontológico colmado de fisuras, contradicciones, anémico en lo imperdonable, la ausencia de ética y coherencia vital. Política de hechos consumados.

Constructo

 

Wes Anderson. “The French Dispatch (of the Liberty Kansas Evening Sun)”. 2021

“… Darling, I will remember, darling
I've been mellow and tender
I've seen water by the cathedral
I've seen thunder, but I wasn't able, darling…”

Ese viejo edificio pétreo, repleto de mordidas temporales, de marcas y trastornos epidérmicos. Luce soberbio, altanero, orgulloso de su verticalidad, ajeno a las sucesivas derrotas urbanísticas, a la desvalorización histórica de su plenitud temporal, a los vaivenes del gusto y la congoja de los eternos desencuentros. El señuelo atávico, epifánico de la destrucción, de la imposibilidad de eternidad arquitectónica. Nunca se está del todo preparado para la muerte, tampoco para la trascendencia sublime, la incapacidad del temor paralizador. I've seen thunder, but I wasn't able, darling. I wasn't able, I was unable.

Body-snatchers

 

Damiano Damiani. "La noia". 1963

“… The lips of time, they kiss again
When I walk alone into the night
They know my voice, they know my name
My need for love, my fear of heights…”

Nada entra y sale de un cuerpo de manera aséptica. La mayoría de las personas tienden a soslayar alevosamente estos efectos, a relajar la responsabilidad de los actos. Los estragos del tránsito son devastadores, irreversibles. Todo lo que resulta irreversible es categóricamente pernicioso. Es la experiencia traumática del combate de entidades abducidas la que provoca esas interacciones trascendentales, enajenantes y a la vez subyugantes.

Pasionaria

 

Paweł Pawlikowski. “Zimna wojna/Cold war”. 2018

“I can believe anything, provided that it is quite incredible”

“It's Over, If We Run Out Of Love”

Aquella tenue brisa que acaricia y mece las ramas de los árboles, el leve murmullo de las marcas del tiempo sobre la piel, desesperada sensación de repetición de lo mismo. Las cicatrices de lo históricamente ignominioso y estulto en los ojos del anhelante, en la expresión del rostro del deseo inconcluso. El papel amargo de la pasión, aquella pasión.

La re-nuncia [sic]

 

John Frankenheimer. “The Train”. 1964

“… Wake up slowly
There are blue skies
Cutting white lines
In black matter
See them shining
Through your drunken eyes
They only want me
In strange weather

In a small room
On a naked floor
With a blinded heart
Of black matter
I can hear you
Through the front door
Carving silver
In strange weather

She'll take you back
Don't make believe
You wanna think it through
I've loved before
I'll love again
I know that yours was true…”

Sabes que tienes todo, todo lo que precisas tener y todo lo que precisas perder. Sabes que algún día terminarás olvidándome-te, olvidando gran parte de mi-tu historia. Haciendo de la insistencia de la memoria sináptica una tenue neblina caprichosa carente de forma aparente… Achaquemos a la vertiginosa e impredecible climatología el aturdimiento de los sentidos, la incapacidad para la ubicación, en el deseo de una deseable primavera del conocimiento.