Impromptu

 

Laetitia Masson. “Un hiver en été”. 2023

“… I don't think I like you that much
But I will not leave this all alone
You can sit and wait for something
You can sit and wait for…”

Así es cómo las cosas comienzan, con un leve casi inconsciente, casi imperceptible movimiento desestabilizador. La mortífera anunciación de una conclusión, de una serie de claudicaciones…

2007

 

Thomas Arslan. “Ferien”. 2007

“… Tell me that it's nobody's fault, nobody's fault but my own…”

A (neue heimlich) revelation. I saw it in a movie, gives me the creeps. Same situation, same paradigm, same fatalism paradox. Betrayal vs loyalty. Daily getting angry instead to show and express own guiltiness. However, long distance between endings, truth emerging by responsibility while letal waiting game assumes cowardly. Did I spoil your plans?

A la fuerza

 

Jean-Luc Godard. “Le Mépris”. 1963

“Vem ken siyla forutan vind?
**who can sail without the wind?
Vem ken ru itan oror?
**who can row without an oar?
Vem ken shilyas fron vennen sin,
**who can say goodbye to their love
utan att fella torar?
**without crying?

yo ken siyla forutan vind.
**I can sail without the wind.
yo ken ru itan oror.
**and I can row without an oar.
Men ey shilyas fron vennen min.
**but I can't say goodbye to my love
utan att fella torar.
**without crying”

Y luego subestiman el poder de las artes. En cuestión de duelos y venganzas, los artistas siempre juegan con ventaja. Sus potentes armas y cauterizantes creativos no conocen rival. Más allá de la tecnología, más allá de las ciencias, más allá de las sicologías, esoterismos y religiones, más allá de los vetustos recursos del positivismo. El artista (y sólo él) puede convertir la afrenta en pura energía redentora.

Milestone

 

Peter Emmanuel Goldman. “Roue de cendres”. 1968

“… I’ve been on the shelf too long
Sitting at home in my bed too long
Got my things and now I'm gone
How's the world gonna from take me?..”

“Every day, it hurts to look”

“A mesure que les années passent, le nombre décroît de ceux avec lesquels on peut s’entendre”

Gente extremadamente aislada que sobre-estimula su vis mediática, pública, una inversa proporcional al verosímil estado de las cosas. Hasta en la multitud la soledad se resignifica alevosamente, hasta en los pactos conniventes, coyunturales de felicidad superficial duerme un veneno transparente que impide la reversión de los actos. El "yo quiero” del ahora es incapaz de conjugar con el “yo hubiese querido”. En cambio, la elección del camino más periclitado, la asunción del cinema verité y de la contundencia de los hechos de la memoria, posibilitan la supervivencia integral, el aliento ético siempre solitario, a pesar del descreimiento contaminante, de la imagen ponzoñosa del factor social, de sus efectos colaterales. A diferencia de la llegada, de los comienzos afectivos, la despedida está repleta de una significancia desprovista de impostura que ubica cada pieza en su justo lugar.

I hear your voice all the time...

 

Wim Wenders. “Paris, Texas”. 1984

“… The look and the sound of the voice
They try, they try
The shape and the power of the voice
In strong low tones…”

"I -- I used to make long speeches to you after you left. I used to talk to you all the time, even though I was alone. I walked around for months talking to you. Now I don't know what to say. It was easier when I just imagined you. I even imagined you talking back to me. We'd have long conversations, the two of us. It was almost like you were there. I could hear you, I could see you, smell you. I could hear your voice. Sometimes your voice would wake me up. It would wake me up in the middle of the night, just like you were in the room with me. Then -- it slowly faded. I couldn't picture you anymore. I tried to talk out loud to you like I used to, but there was nothing there. I couldn't hear you. Then -- I just gave it up. Everything stopped. You just -- disappeared. And now I'm working here. I hear your voice all the time. Every man has your voice”.


Del olor a la voz, de la voz a la fisonomía, de la fisonomía a la imagen de una idea del espíritu de lo que se fue-siendo que se disuelve y disuelve al resto de vestigios de la memoria. Sobre el estado único que involucra a los objetos del sistema, aun cuando los objetos estén separados espacialmente. El verschränkung de un vínculo involuntariamente imperecedero.

Sendero ominoso

 

Tiff Pritchett. Daughter. “Be on Your Way”. 2023

“… I won't hold you back
Time throws us around
And there is never just one future plan
Our lifetime dreams aren't bound
And you won't hold me back
Won't keep ourselves awake
Believe me friend
My soul estranged
I will meet you on another planet if the plans change…”

Cientos de despedidas, el final inhabilitado en una densa bruma de inconsistencia. Cientos de adioses, enclavados en el porvenir repleto de veneno ponzoñoso. Cientos de “sail away”, “so long”, “farewell”, “adieu”, “arrivederci”, “auf wiedersehen”… que parecieran facilitan el protocolo del desahucio afectivo…
Y hasta si algún día se contemplaran situaciones pretéritas, sería imposible compensar las heridas abiertas, el miedo al pasado que entumece los huesos, el fuego que quema pero no calienta. La recurrente y oportuna irrevocabilidad de la historia, el gran leviatán que hemos logrado construir esmeradamente a golpes de miseria humana a lo largo de los años.
El desfile de espectros realmente vívidos, hiperreales vienen a recordarnos testimonialmente y consuetudinariamente la inefable habilidad que tenemos para con la ruina y la estulticia, sesgo de negatividad elocuente, testimonio de nuestro fracaso social, ese que tendemos a obliterar en los prolegómenos de algo pretendido y pretenciosamente "nuevo". Cuando el ahora es tarde y el futuro invalidado se muestra inconcebible.

“… y durante millones de años eso fue adaptativo. Si olvidabas a tus enemigos podías morir…”

Paper Cutout

 

Noah Baumbach. “White Noise”. 2022

“… You have it all, you have it all
The friend you need, the wicked blues
You have it all, the land to roll
The shores to run
The seas to cruise
You have it all to lose…”

El abismo incardinado en los pliegues de lo cotidiano: un espectáculo repleto de neurosis, suspicacia y subjetivismo de regusto medieval. Paranoia capitalista y algo más, siempre algo más.
Los pasos de la fatalidad en la sonoridad silenciosa y discreta de una inocencia mefistofélica, el sonido de la muerte en la escucha eterna y maldita.
«¿Y si la muerte no fuera más que un sonido que oirías para siempre?»

Criminal

 

Jean Louis Roy. “L’inconnu de Shandigor”. 1967

“To say the things I want to say to you would be a crime
To admit I'm still in love with you after all this time”

“… Tu cherches quoi, rencontrer la mort?
Tu te prends pour qui?
Toi aussi, tu détestes la vie?

Dance in bars and restaurants
Home with anyone who wants
Strange he's standing there alone
Staring eyes chill me to the bone…”

Existe un cierto tipo de delito a todas luces execrable, de los que no tienen eco judicial, apenas siquiera trascendencia social. No son manifestados, no son verbalizados, ciertamente no existen.
La tradición en lo traicionable. El atávico esquema de ineptitud espuria, el desánimo crónico en la condición humana que conllevaría crímenes de lesa humanidad para quienes lo provocaran. Aquella abrupta interrupción del sueño de la razón, del sueño del idealismo pragmático, de la fiducia plena en el otro, una tan despiadada como real conclusión inefable. La re-conciliación imposible en diferido incapaz de transmutar en perdón. Los efectos y consecuencias colectivas de semejantes fechorías no son cuantificables, pero sí verificables.