Reproches

 

Frank Perry. “The Swimmer”. 1968

“… The Nearer The Fountain, More Pure The Stream Flows…”

“… “Cuando el pensamiento entra en conflicto con la emoción, los circuitos neurales del cerebro prevén que esta última prevalezca”. El programa spinoziano de un cuerpo sin organización pretende revertir esta prioridad, ofreciendo mapas abstractos para imponer el objetivo de la razón sobre la condición de base emocional…”

Tenerle respeto al mar y saber nadar hasta sus profundidades. Lo acuático como paradigma del trauma. Selección natural.
La coherencia destrozando ídolos de barro, aquellas identidades pusilánimes, medrosas, reacias al torbellino de la sensatez y lo genuino. Unvollstaendigkeit.
We could fall forever, Again into the black forever. Que lo bueno sea mejor.

Cul de sac

 

Wes Anderson. “Hotel Chevalier”. 2007

“… C’est n'est pas mon probleme
Je ne suis pas ton chien… “

“… Break my legs so I won't walk to you
Cut my tongue so I can't talk to you
Burn my skin so I can't feel you
Stab my eyes so I can't see…”

La soledad de los que fueron y son incapaces de vivir solos.
El recurrente antídoto: la victoria irrefutable de los perfiles bajos, las escoltas que jamás cuestionaran el vínculo, mascotas falderas verdaderas objetoras de in-conciencia. La imperfecta compañía de los viajes prolongados. Insípidas, carentes de sustancia vital, de la capacidad crítica para asumir evidencias en las fallas tectónicas vitales. Una fidelidad pasiva anestesiada. El veneno de la “benevolencia”. Where Do You Go To (My Lovely)?
Algunas vidas mueren en vida matando. Matando lo que más temen, matando lo que respetan (más por inseguridad, suspicacia que por admiración), matando lo que más quieren (o tampoco). But they love it when you muscle on, Yeah, they love to see you muscle on…

El viento

 

La caja del diablo. Comunicación audiovisual. Alacant. 2021

“If there's any kind of magic in this world… it must be in the attempt of understanding someone, sharing something”

El viento nos restituirá al estado primigenio salvaje de la inocencia restaurada.
Ese viento que nos vuelve locos de amor, de ira, de deseo, de desprecio.
El mismo viento que confunde pasado (depresión), presente (estrés), futuro (ansiedad), el totum revolutum de las pequeñas fracturas y estigmas silenciosos en corrientes circulares aéreas, los anillos de los compromisos cancelados, de la bondad mitificada, de la perfección ingrávida de los sueños…

In-material

 

Jean-Luc Godard. “Bande à part”. 1964

“… We run the fields together
To reach the distant snowy peaks
Looking for truth and wisdom in the snow

We're getting ever closer
But still, they seem so far away
Like searching for truth and wisdom in the snow…”

El idealismo y los idealistas. Perseguir ideales en tiempos de afasia y anemia intelectual.
Naciendo para ganar con el estigma de la derrota en los ojos, abrazando al fracaso con una sonrisa tibia aunque deportiva, asumiendo la victoria con la naturalidad de la permanente supervivencia.

Lo mismo

 

Edgar Morin, Jean Rouch. “Chronique d’un eté”. 1961

“… There are scenes, there are blues
There are boots, there are shoes
There are Turks, there are fools
They're in lockers, they're in schools
There in you, then there was you…”

“… “A naides tengas envidia,
es muy triste el envidiar…”

Detenerse excesivamente en lo propio conduce a un ensimismamiento que nos retrae del mundo colectivo, de otra dimensión de lo real, tan vasta, tan necesaria para la percepción equilibrada de nuestro acontecer, nuestro dasein con los pies sobre el asfalto y la conciencia convenientemente calibrada. Una quimera antológica (y ontológica) para el ser pasivo, complaciente contemporáneo.

🖤Abismo🖤

 

R. W. Fassbinder. “Berlin Alexanderplatz”. 1980

“… Sticks and stones may break my body
But words can tear me apart.
So be careful what you tell me,
Spare a thought for my heart,
For my heart…”

“… You cried wolf
I tracked one down and let it in
There were lambs, sure there was blood
There were psalms to sing
You could just see the bone jut out
Penetrate the skin
Did it dispel beyond all doubt the mess we're in?
You raised your head
I stared you down
You still don't know how
And if you think you knew me then
You don't know me now

I was happy, satiated
I was satisfied…”

“El negativo que se sedimenta al fondo del alma, parece sumergir el sentido de la vida”. Carl Gustav Jung

La amplia brecha, un abismo (el abismo), que existe entre el enamoramiento y el fracaso sentimental comprende algo bastante más que una palmaria cuestión de erosión secuencial-temporal.
Existe una mitificación y sobre-dimensionamiento contingente de emociones y expectativas de escalas tan temerarias como inconscientes. La proverbial contienda entre pulsión y juicio. Manos frágiles.
My love is for “real”, "Fall" in love… la lengua anglosajona trasciende perentoria. Filosofía analítica. 🖤

Pandémico

 

Rainer Werner Fassbinder. “Welt am Draht”. 1973

“… À l'évidence
Je vais payer pour mon imprudence

Regarder la lumière
Regarder la lumière
Un seul pied sur la terre
Et l'autre au paradis…”

El mal que aborda a un amplio colectivo que se acrecienta a un nivel exponencial, la gran mancha de petróleo en un océano de indiferencia y determinismo fatalista desprovisto de cualquier vocación nihilista, de cualquier fundamentación filosófica (qué carajo, ni de coña).
Ese mal cada vez más asentado y victorioso, en una sociedad presta a la estulticia más entusiasta, está convirtiendo la existencia en una suerte de mecánicos reflejos convenientemente orquestados, rápidamente asumidos y asentidos. La plácida connivencia de un gran mancha social silente y complaciente. Como la tinta de un tatuaje, permanente pero carente del brillo, del esplendor de la frivolidad caprichosa de la novedad. Un abarrotado cajón de las cosas (pretendidamente) olvidadas. Sonamos, sí. Venimos sonando.

El accidente

 

Joseph Losey. “Accident”. 1967

"Everyone must decide for himself whether it is better to have a brief but more intensely felt existence or to live a long and ordinary life”

Cada accidente es una certificación subrepticia de una rendición, de una claudicación que apunta a los fundamentos esenciales personales. Cada herida, cada cicatriz son testimonio y testamento del fracaso de la condición humana, de la eterna aspiración a la consecución de lo feliz, las más altas cotas de esperanza en esbozo de futuro brillante. El fulgor de lo imposible.
Y en la sonrisa, en la alegría, en el humor que sobrevuela y se deposita en los gestos cotidianos queda enmascarada una atávica melancolía abisal, esa lesión invisible mal disimulada de las pequeñas muertes acumuladas en fotogramas en blanco y negro. La mort en direct, Nessuno, nessuno.

Nebbia

 

Michelangelo Antonioni. “Il deserto rosso”. 1964

“Hate”s not your enemy, Love’s your enemy”

“… Just don't leave
Don't leave

And true love waits
In haunted attics
And true love lives
On lollipops and crisps…”

La no-imagen, la no-foto, el proceso inexorable de una presbicia inversa, desgaste ocular merced al discurrir del tiempo, el que emborrona los nítidos perfiles traumáticos del pasado y los convierte en representaciones mixtas espectrales de sedimentos sentimentales. Las legendarias trampas del corazón para las que no existe antígeno alguno. A hard hit of foggy notion. Aproximaciones de la nebulosa onírica, indómita. Sin ángulos ni aristas, niebla de Ferrara, caro Antonioni.

Medio fondo

 

Claire Denis. “Vendredi soir”. 2002

“... Running towards nothing. Again and again and again....”

Correr lo más rápido posible, una suerte de atletismo existencial de contornos liberadores, de posibles rémoras en pos de otras metamorfoseadas en aliento.

I was wrong and how much. That girl was never here with me, neither the other nor the others.

Anomia afectiva. Desubicación existencial.
Entre la añoranza del goce y la ilusión del deseo, filme trucado, truncado, con las indelebles marcas de una cínica obsolescencia programada. Todo a expensas de la imaginación que oblitera el pálpito de lo real. Fantasmático.