Telarañas

Aki Kaurismäki. "La vie de bohéme". 1991

No es la primera vez que se argumentan las bondades de los estados depresivos, negativos como catalizadores del acto creador. A pesar de lo que pueda tener de verdadero el tópico, se trata de un patrón ciertamente erróneo si se acude a lo que deben ser las prioridades del arte contemporáneo, trascendiendo la mitología armada de interpretaciones estereotipadas y anacrónicas.
Los momentos de desarrollo real creativo, necesitados de un rendimiento extra-ordinario, van ineludiblemente unidos a una suerte de natural felicidad rutinaria, el bienestar sistemático... Quién se atreve a comenzar una relación profunda, o a tener descendencia, en circunstancias adversas, inestables. Sólo los locos temerarios...
Cuando el arte merece la pena ser creado (ahora en primera persona, como extensión de la identidad), en las antípodas del tratamiento terapéutico, revela su verdadera funcionalidad, más proclive al planteamiento de grandes dudas e inquietudes que a la solución de traumas locales. Esa universalidad es la que le otorga la posibilidad de la cauterización de las profundas heridas más allá de la sintomatología coyuntural.

Cuando

Jenny Holzer. "The Survival Series: Protect Me From What I Want (NYC)". 1985/86

Cuando fui arrojado al vacío, Negras las intenciones y supe planear hasta amortiguar el golpe, corazón aerodinámico, voluntad ergonómica, andares de autómata automne, Je ne suis pas un clown triste, con la paciencia del que no tiene que perder nada, I played me the waiting game...
Cuando fui agraciado con la virtud de conquistar tierras extrañas, sin la sensación de sentirme en deuda con nadie, mentón alto, divisando nuevas espacios para el imperio donde nunca se pone el sol, la grandiosa nación expansiva, Sun King, sonriendo-me y descubriendo lo que crecía en mis manos, re-memorando cuánto de valioso quedaba entre los huesos, Insurrección, I'm the Resurrection...
Cuando fui colmado de los frutos de la naturaleza y me entregué por completo a saciar mi apetito, con los ojos bien cerrados y el corazón bajo siete llaves, Olive hearts...bailando como yo sólo sé, silbando canciones de ilusiones por las calles, guiñándoles a las veinteañeras, potencia sin control, desmedida como las cataratas del Iguazú, sintiéndome útil para lo realmente importante, Dreams Made Flesh...
Cuando deseé no haber perdido tanto el tiempo y cobré los derechos de autor con efectos retroactivos, cuando dije "NO" y ni siquiera tuve que explicarme, cuando accedí sin conceder ni un pequeño trozo de mis sentimientos, pura carnalidad...
Cuando di un sonoro corte de mangas a la estulticia del Grow Old with Me o And you may tell yourself, This is not my beautiful wife!, y vi aumentar mis acciones que se multiplicaron por seis... Cuando renuncié a planificar una vida basada en la impostura y decidí reírme bailando la noche, Baby I'm a lost cause....Cuando acordé quererme apasionadamente y amar desde los Ancient Glaciar Tongues...cuando acepté que quererlas era Y tú claro que me importas, y por eso no me importas...
Cuando me sentí una gran araña negra caprichosa, habituada a tejer redes invisibles de hilos de oro, De la nuit pleine de peut-être, et de rêves de ceux qui sont morts...
Cuando creí formar parte del juego y juré ante el cielo no hacer daño a nadie que no lo mereciera, Love will tear us apart...Cuando asentí con la cabeza al comprobar que All the shadows and the pain, are coming to you...Cuando percibí que Time is our side y pude dormir tranquilo, soñando sonriente... Cuando estuve lo suficientemente maduro como para esperar lo próximo, esperado por inesperado, que quizás sea yo en ti misma.

El día de la bestia

La tormenta negra regresó de nuevo a Sevilla, ofreciéndonos esa personalísima cocina multicultural de fuentes musicales ancladas en la parte limítrofe entre Europa y Oriente Medio, además de las recurrentes visitas al blues y country clásicos... siempre interpretadas con la vehemencia, exceso y registro sobrenatural que singularizan a la diosa del mal.
El amor, la muerte pero también el dolor desgarrado de alguien puro e íntegro que sobrevive a la adversidad. En cada visita, la Galás nos devuelve al lado más visceral que hay en cada uno de nosotros, el sincero aullido de un animal herido irreversiblemente, más vital cuanto más cercano al ocaso.

Diamanda Galás. Festival Spoken Word. Teatro Lope de Vega. 20/03/09. Sevilla.

Ceremonia

Hubo un tiempo en el que la vida parecía eterna, queríamos que todo pasara muy rápido, crecer a golpes para saborear la libertad del que pretende controlar su vida. Ser diferentes porque nos sabíamos diferentes.
HTRK me retrotraen a lo mejor de ese pasado, con más vistas al presente que a las concesiones nostálgicas. Aderezados por una imprescindible densa bruma germana, en "Marry me Tonight" (2009) resucitan las almas de Joy Division, Bauhaus, Siouxsie, Xmal Deutschland, la eterna sombra de la Nico velvetiana en Jonnine ejerciendo de sensual nigromante, o el mejor Cave berlinés: no en vano está producido por Rowland S. Howard. Las sucesivas escuchas, como ya ocurriera con "Nostalgia" (2007), de "Ha", "Rent Boy", "Panties", "Fascinator" o "Disco ", producen una adicción difícil de localizar en otras bandas actuales, sección rítmica parca, ruda, liderada por el bajo grueso de Sean Stewart, orillando en las aguas de los mejores The Cure ("Fascinator") o Suicide ("Panties") con vocación de pista de baile mal iluminada.
Una parte oscura que no se abandona, transmitida a nuevas generaciones a modo de virus infeccioso, eterna letanía mil veces bailada, cantada... Piel tersa de la juventud henchida de nocturnidad y alevosía. Como en un sortilegio, somos conscientes de que nunca dejaremos de tener aquel espíritu after-punk, se lleva en el carácter y la actitud.

Crescendo

Jim Jarmusch. "Broken Flowers". 2005

Al igual que con Bob y Charlotte, la repetición aparenta ser el perfecto camino hasta desaparecer, en bucle permanente de un cortometraje apasionado, adscrito a las situaciones "comprometidas". ¿Quién es capaz de sobreponerse a la vida?: sólo los poderosos de espíritu, comenté en una ocasión, borracho de lucidez.
A fuerza de volver una y otra vez sobre los mismos pasos (de nuevo Murray), conseguimos trazar una línea curva perfecta, tan luminosa como cegadora. Son las secuelas del inconformismo auto-exigente, camino pedregoso pero frutado de lo más parecido a la felicidad: la carne joven (en tiempo real) habla en presente, para refrendar una consecuente inercia de nuestra madurez.

Red Light

"El sexo sin amor es un paseo recomendable, pero el amor sin sexo está a un segundo de la muerte". Aidan Moffat

Los malditos

Uno no puede traicionarse a sí mismo y parece resultar tan fácil para demasiada gente... como hacer una obra artística comercial, repetir la fórmula que se sabe exitosa, como mirar hacia otro lado cuando lo que vemos es desagradable, perturbador, como mentir para escapar de la realidad (nuestra realidad), como no tener la valentía de arriesgarse, porque es confortable vivir en la mediocridad de lo mal conocido, porque tampoco somos capaces de rectificar a pesar de haber jodido nuestras vidas, porque es incluso peor cambiar por mero espasmo capitalista, porque siempre será "el otro" el causante de nuestras angustias, porque es muy fácil "dejarse llevar", porque es cómodo criticarlo todo sentado en el sofá manejando el mando (nada tan paradójico), porque nunca terminaremos de aceptar nuestras limitaciones, porque resulta ciclópeo y harto doloroso ver tantas cosas que los demás apenas vislumbran: una perpetua condena, un privilegio de los que intentamos sudar la vida. Nada heroico, quizás distinto, inevitable.

Lips Like Sugar

Lola Quevedo/ADR. "Fall in Love". 150 x 90 cm. Cromografía sobre papel fotográfico, madera, plástico. 1996

Existen concesiones declarables y otras de las que es mejor olvidarse. Los acuerdos sentimentales obligan, de facto, a ceder parte de la idiosincrasia, los propios códigos atesorados pacientemente, a modo de amputación (contra natura) de la propiedad exclusiva personal, adquirida a golpes de experiencia...
Cuando se analizan retrospectivamente aquellos actos de parcial claudicación verificamos el asolamiento que atenta contra la integridad del individuo: lo más sagrado y valioso que se pueda imaginar, en hipotético beneficio de un vínculo condenado a apagarse desde el mismo momento en que cada unidad pierde su integridad, embriagados de inconsciencia, buscando el aliento del doble que devuelva tu reflejo, que reafirme, paradójicamente, aquel "yo" sacrificado. El beso de la muerte del individuo como tal.

Distance Equal Rate Times Time

Tod Browning. "Dracula". 1931

" Sé que el amor es un juego sucio; tienes que mancharte las manos. Si te mantienes a distancia, no sucede nada interesante. Además, debes encontrar la distancia adecuada entre las personas. Si están demasiado cerca, te aplastan; si están demasiado lejos, te abandonan. "

Hanif Kureishi. "Intimidad". 1999

Inconmensurable

Antonio D. Resurrección. s/t. 2008

La escritura es como la parte visible de un iceberg, el resto permanece oculto. Aproximación fallida e imprecisa de lo real en el mismo instante en que la primera palabra toma cuerpo, al igual que ocurriera con aquel primer beso.
En dicha superficie aparente apenas asoma la magnitud exacta de una euforia o fracaso, glosa enclavada en otra dimensión, distinta pero re-conocible.
El nacimiento de esta nueva realidad, bajo la calurosa vigilancia del dios cenital, termina por de-formar cualquier contorno determinado. Casi la metodología del tyché lacaniano. Colisión "titánica" que ofrece a los ojos una dimensión contundente de eso mal llamado "evidencia", rotundo gran blanco sumergido en las frías y profundas aguas del Atlántico.

Vago, vagar, divagar

Antonio D. Resurrección. "Errar (es la última vez que me pasa)". Serie "Interferencias". (Fragmento) 4 piezas de 14 x 10 cm. Fotografías. 1999

Abandonando ese estado de consciente inconsciencia, anestesiante apatía de un constructivo y próspero porvenir del trabajo con disciplina, rutinario, determinado. Es curioso re-conocer el proceso desde el principio a su fin, y aun así no sirve de gran cosa. Da qué pensar, da para estar reflexionando, el resto de tu vida, para qué coño sirve el intelecto. Repetición, sólo repetición. Extraña felicidad que asoma por mi ventana, la inercia del teleólogo, prolongando un non-sense perpetuum mobile.
Se acabó el impasse productivo. Del barbecho a la cosecha. Sonrío. Qué bonito es quererte esta noche, sólo esta noche, como un haiku. Working Class Hero.

Rey sol

Antonio D. Resurrección. s/t. 2001

Los domingos son días de capitulaciones sobrevenidas por las re-capitulaciones semanales, un sabor agridulce que ni el elixir más potente puede mitigar. Cuando el corazón exonera a la cabeza de su estado de vigilia y anhelamos la duermevela, los contornos difuminados.

There's no other ending, sunday sun