La trampa

The Rapture. "Sail Away". 2011

Un acto instintivo de repulsa hacia la ceguera, aquel "no querer ver" resulta más nocivo que asimilar conclusiones o tomar determinaciones conforme a registros cristalinos de certidumbre. La condición amnésica pretende escapar a cualquier posicionamiento, correr, correr muy lejos… de donde los elementos están dotados de contornos precisos y cromatismos contundentes, en un amago paradójico de consenso y refrendo popular, con la vana esperanza de la mal llamada integración social, la "aceptación".
Miradas ajenas a la extraña y compleja travesía del rumor de la vida, evidencia de un conformismo que aturde los sentidos e insulta al conocimiento, el juego especular que termina por disolver la transición entre la experiencia vital y su imitación más desdibujada. Ciegos, sordos y mudos envarados en la orilla del océano.

"These people
, They don't know
, How it feels
, How it feels..."

Agregados

Dan Graham. "Two Joined Cubes". 1997

El ansia de verse continuamente reflejado y refrendado, un antiguo y secreto deseo de admiración que compense la falta de verdaderos haberes. La hipervisualidad como permanente necesidad de presencia, el presunto antídoto contra la masificación de la oferta, no hace más que de-generar, aniquilar la propia identidad privada que se pierde en una desnudez integral, expuesta, trascendiendo la fisicidad singular, convirtiéndose en una imagen (más) tan transparente como inocua, vacía.

En fuga

Lars Von Trier. "Melancholia". 2011

Las lecciones cotidianas han de prepararnos en la complicada asimilación de la caducidad de los hechos, el final como el límite finito, punto de fuga sin capacidad de retorno, puesto que la misma transformación de los procesos deslegitima cualquier posibilidad de "repetición" exacta.
Estar en situación de asumir los des-enlaces resulta ser la antesala de una oportuna capacitación para la precipitación última sin retorno. De esta manera, el sentimiento cíclico de pérdida nos somete al permamente proceso de autocuestionamiento vital, la elegante y omnímoda danza de la muerte que arraiga en todas y cada una de las cosas que creemos poseer, eternamente.

Competencias

The Dø. "Too Insistent". 2011


"Should we act like people
Who think they have seen it all..."

Una suerte de juego consistente en negar las normas preestablecidas, cerrando los ojos a la certidumbre. "Ese juego", frecuentemente fundamentado en infancias lastradas de tensiones comparativas, rivalidades y complejos mal asimilados. La actividad que prescinde de claudicaciones o derrotas, porque en el inconsciente menos profundo anida el deseo de quedar por encima, torciendo las cosas, deformando su origen y sentido (incluso su "posibilidad"), exterminando cualquier atisbo de camaradería. Hasta que el ansiado y ridículo triunfo perentorio sepulte, de manera improvisada, las verdaderas carencias de que disponemos. Animosidad y animalidad al servicio de la competencia desleal (redundante) capitalista. Laberinto ponzoñoso sobreestimulador del ego y la conciencia de "ganador", espejismos coyunturales que ralentizan el inevitable desenlace de la evidencia.

La huella

Antonio D. Resurrección. "La huella #1". Vídeo-color. 4 minutos. 2011

Los pasos lentos, tan marginales que, a veces, producen desasosiego, desesperación. Hasta que se vislumbra el luminoso horizonte de lo que está por venir. Y el camino recorrido, vasto como la amplitud de miras, repleto de accidentes y re-vueltas en períodos de desvanecimiento, nos engrandece y sublima. Adquisición de garantes estrechamente vinculados a la fuerza de una voluntad que vuelve a ser conscientemente gigante, una vez alcanzado el penúltimo hito. El final de un prólogo demasiado prorrogado y el comienzo de una nueva libertad creativa. Creer para poder.

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Hans Haacke. "Der Bevölkerung". 2000

Siempre buscando una auténtica identidad, en la contradictoria actitud que oscila entre lo estrictamente particular y el magnetismo colectivo, el espíritu gregario que facilita la tarea a quienes andan escasos de autonomía programadora. Las señas de lo local siempre han di-simulado el temor a que la atomización del ser social (allende de los registros capitalistas) acabe resquebrajando el gran negocio de la territorialidad nacional. Planteamientos relegados por un primitivo y visceral sentido de lo autóctono. La naturaleza sabe cómo trascender los límites pírricos geográficos y el hombre pleno de consciencia tiende a sobrevolar los márgenes con generosa naturalidad.

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On Kawara. "I am Still Alive". Serie. 2006

Cuando se hace patente la vulnerabilidad, ese cortocircuito que desarma parte de la estructura tan férreamente construida, la eterna lucha entre el artificio y el mundo natural, los procesos biológicos que alteran la calma burguesa prolijamente acomodada… Siempre al acecho, esperando un intersticio por donde inocular la semilla de la destrucción. En algún momento, haberse sentido cercano al final, al proceso viral, la enfermedad ponzoñosa irreversible, revierte reduplicada la esperanza de una vida plena, el soberbio gozo del pulso vital y su absoluta conciencia. I'm Still Alive.

L_ _l_s__´n

 
Walter de Maria. "Earth Room". 1968

Es necesario demandar imposibles para alcanza lo factible. El crecimiento natural se apuntala rastreando la superficie e inhalando el inmaculado aire de las alturas, en ese juego carente de gravedad donde la línea de horizonte se transmuta en eje… El hombre de negro que aspira al blanco (perfecto).

Re-correr

Serge Gainsbourg. "Ballade de Melody Nelson". 1971

Cada instante resulta ser una claudicación. La oportuna dirección debe ser unívoca, a sabiendas de que el paisaje del porvenir se construye sobre los cimientos de un presente hipotecado. Quién puede verificar que el próximo punto no forme parte de un pasado metamorfoseado de novedad...

El interior

HTRK. "Body Double". 2011

Las decisiones son puntas de iceberg que esconden, en el fondo del océano, un complejo entramado de argumentaciones y variables privadas de difícil concreción. Lo que pone en entredicho e invalida toda aproximación extemporánea, satelital, relativizando los fundamentos de la opinión como bases del conocimiento.

Valor lumínico

Pier Paolo Passolini. "Teorema". 1968

El hombre parece evidenciar una compulsiva necesidad de probabilidades que siempre recaen en terceros elementos, más inmateriales que tangibles. Desde la noche de los tiempos, la condición humana se podría resumir en esa constante delegación de funciones, repetida postergación de la propia voluntad, expectante de cierta revelación que redima sus cuitas específicas. La llegada de un otro seductor, trascendente a la propia incapacidad, extra-ordinario. Luminosidad peregrina ventajosa del juego especular. Un fuego que impide ver el (propio) bosque.

Géneros y Noúmeno

Eef Barzelay. "I Love The Unknown". 2007

"La mejor prueba de que dos personas están enamoradas es que puedan cabrearse una con la otra sin que la relación sufra demasiado. Es genial cuando puedes gritar a alguien sin dejar de quererle". E.B.

Derivaciones

Fever Ray. "Keep The Streets Empty for Me". 2009

Desfasar, con el pie cambiado, los bucles giróvagos como telones de fondo, a los que la China hacía referencia no si cierta noción inexpugnable de la adicción…
Una Pax Romana tan vulnerable al borde del colapso…
Descontrolar, en la inercia de la noche, donde el lenguaje cede su posibilidad de significado a la melopea verbal productora de desencuentros y malentendidos.
Desarmar, estado cero del conocimiento en los límites de la integridad, los despojos de despojos que se acumulan y amplifican el estado de las cosas. Tal vez el pertinaz estío que se resiste a abandonar las calientes veladas nocturnas…
Desmemoriar hasta perderse en la oscuridad de la oscuridad, en el que el tiempo aquilata el insistente estado de emergencia, un lapsus en medio del trajín semanal, forzando la posibilidad de una epifanía redentora. Perder la cabeza como exorcismo para recuperarla sin pisar en falso, el valor de la tranquilidad retroalimentada desde el lado oscuro. Ritmo desaforado, contrapeso al recurrente examen evaluador en el que deben preocupar los cables sueltos, esos filmes inconclusos, esas charlas silenciadas, historias abiertas desangradas que se pierden en la nebulosa amnésica de la madrugada.

Aforismo sentimental

The Horrors. "Best Thing I Never Had". 2011

Aquellos tiempos destinados a la risa, el juego, el baile, las caricias...
El momento de la plenitud...

Voz

The Hidden Love Songs. Javi Neria, guitarra. Jaime Neria, batería. Selu Baños, bajo. ADR, voz. Octubre 2011

La voz reduplicada, una extensión del yo, ejercicio onanista auto-contemplativo enormemente enriquecedor, realimentador de la autoestima, no siempre aprisionada entre los barrotes de la intransigencia.
La voz extrañada, a través del micro, eclosión descontrolada del vasto potencial tanto tiempo guardado. Toda la experiencia musical acumulada, simplemente explotó, con éxito. Es el momento de definir-se, auto-reafirmarse, engrandecerse en ese caudal creativo de recursos. Pasmosa e increíble versatilidad del que ha esperado largo tiempo, con inusitado interés, su momento. Gustoso de conocerse, re-conocerse inmenso. La confianza, ese gran aliado.

Big Apple

Desde hace dieciséis años, he tenido el privilegio de poseer seis ordenadores Apple y tres Ipods. Un Power Macintosh 7.500 que todavía conservo. Un Power Macintosh 9.600 que tiré al contenedor de reciclaje y todavía me duele. Un precioso ejemplar plateado Power Mac G5 y la última adquisición, un iMAC de 27".
Además, un ibook G4 blanco, robado por unos amigos porteños en 2007 y un Macbook Pro aluminio que, desde entonces, no me ha dado ningún problema...

Mi vida, en su plena acepción: artística, laboral, musical, social, afectiva… habría sido bien distinta sin la compañía de la gran manzana. Mi pareja más fiel desde 1995.

Grandísimo, Steve Jobs. Descansa en paz

Ébola

Just Jaeckin. "Histoire de O". 1975

Y se preguntarán por qué vuelven, por qué quieren volver, como si las comparaciones resultaran odiosas, como si el pasado, ese gran impostor, hubiese sido víctima de una truculenta confabulación, como si existiera cierto grado de amnesia masoquista que termina por atraer el fuego al fuego. Ese desapego carente de oportunidad autoinmolador... Falta de contención verbal que contamina la virtud del fracaso, deriva de continentes que trastoca cualquier vocación de linealidad progresiva, apenas un amago de relativismo instintivo. La gente tiene el mal hábito de recordarme cómo son.

Turba negra

Antonio D. Resurrección. S/T. (Dan Graham. "Double Exposure". Fundación Serralves). Porto. 2011

No importan las argumentaciones, versiones, excusas que cada uno interponga ante los demás para intentar no vulnerar esa superficie presta a ser interpretada. La verdad, nítida, contundente, permanecerá dentro de nosotros como una mancha inalterable, acabando progresivamente con cualquier opción de redención en forma de renovación discursiva, de posibilidad. La irreversibilidad de lo responsable en manos ensuciadas.

La espectro

Low. "Especially Me". 2011

Supongo que el cansancio y la erosión determinan casi todo, o no. El recuerdo de una aparición en medio de la noche no puede ser más revelador, o, al menos, eso hemos de creer. Porque nada es gratuito, pocas cosas escapan a esa maquinaria que trabaja con denodado empeño hasta que decide no trabajar más.
Ella estaba allí, una suerte de holograma que me sonreía a los pies de la cama… alta, espigada, serenamente linda, germana, sin vínculo aparente con mis círculos cercanos, plena complicidad en su intromisión, ajena a la osada picardía previsible en esos casos, repleta de la conexión que se busca, con férrea vehemencia, desde hace demasiado tiempo. Algo tan extremadamente tranquilo, cercano, bello que terminó por asustarme. Todo encender la luz y esfumarse, otra constatación más de la delgada línea entre lo real y lo imaginario. Recorrer la casa como en trance y volver a la cama con el corazón doblemente herido…
Desde entonces, el reposo carece del sentido mecánico que otrora tuviera… Con cierta asiduidad abrimos los ojos, en medio de la noche, con la vana ilusión de no perder lo que los sueños puedan tener de concreto.
"But as it stands, we don't have a clue. Especially me and probably you"

Mischka

Antonio D. Resurrección. "Rati haciendo amigos en el Reichstag". Berlín. 2011

Verse en el compromiso de relatar los hechos pasados y los que pudieran pasar, aumentan la responsabilidad del cronista si concebimos el discurso con carácter teleológico. La ansiada objetividad cobra dimensión trascendental cuando tratamos con seres queridos…
A veces hablo con mi mascota, practicando una suerte de exorcismo que nos libera, temporalmente (quién sabe hasta cuando), de los imposiciones que debería ejercer como hipotético progenitor.
De ello se concluye lo que me gustaría poder expresarle a Mischka toda la gloria que encierra el acto de vivir. También, me atrevería a advertirle sobre las amargas situaciones a las que tendrá que enfrentarse a lo largo de su vida: la vida, un mapa accidentado. Desearía denodadamente compartir con ella, de una manera alejada de todo dogmatismo, mi pasión por la cultura, el gusto por el arte, el cine, la literatura y la música… ¡La música!. Me encantaría viajar con ese pequeño angelito y mostrarle la grandeza que encierra Europa, llevarla a los festivales y acompañarla en tantos momentos sublimes, hacerla una más de entre mis amistades en la medida en que ella quiera. Me gustaría poder ser cómplice de sus ilusiones y deseos, verla crecer sin ayuda de nadie y con todo el amor del mundo… Me gustaría poder ver algo de mí en ella y algo de mi chica. Me gustaría poder sentirme orgulloso de mi pequeña y participar de ese orgullo con y por su madre. Me gustaría que un día, no muy lejano, terminara por aceptar mis limitaciones y aptitudes, como así concluí con mis propios padres, que comprendiera, al fin, que los errores nos hacen grandes y que no debemos bajar la guardia con nuestros peores enemigos. Nosotros mismos.
Hasta entonces, hasta ese momento, sigo practicando con Rati a la espera de que los sueños terminen por materializarse.

Trendy Marx

Konstantín Mélnikov. "История Дома Мельников". 1929

Resulta difícil asumir que las presuntas convicciones políticas no se trasladen al ámbito de la responsabilidad personal. Una evidencia más de la fragilidad del auto-discurso sobredimensionado mediante un vacuo griterío carente, en inconsciencia, de cualquier pretensión trascendental. Como si el compromiso social no comenzara por nosotros mismos. Cuanto más enconados los discursos, cuanta más intransigencia y apología de valores más que denostados (la creatividad e innovación no son variables en alza del contexto filo"político") más constancia queda del inmenso abismo entre práctica real e ínfulas trasnochadas, máxime en el entorno de una penosa izquierda, totalmente deslegitimada, que ha abusado de su condición de avant-garde social hasta perderse en un populismo preocupantemente similar a las tradicionales autocracias, cuando no en una socialdemocracia ahíta de liberalismo apenas camuflado. Hablar de re-evolución implica un compromiso pragmático de los que pocos, y pocas, pueden hacer gala, porque lo "capital" está en nuestras manos y resulta algo más que una frívola actitud de styling.

Semilla negra

Antonio D. Resurrección. "Semilla, la construcción de un sueño". 2011

La perdurabilidad de los afectos, como un estigma que no encuentra cauterización, abandonados al devenir de los fuegos fatuos. Nocturnidad y alevosía convertidos en luces desenfocadas a modo de hitos en la travesía, el flirt "leve como una pluma", vaivén pendular de una permanente intermitencia sentimental. Contundente mecánica popular arrastrada por un reloj biológico que no deja de recordarnos lo lejos que quedamos de un destino próximo a aquella euforia especular que nos hizo soberanos otrora. Pero cuanto más incidimos en esa memoria ensuciada por la epifanía aciaga de los acontecimientos, más cristalina se torna la idea de un paraíso perdido merced a la negligencia de los presuntos arrebatos pasionales (espejismos de lo "real"). Esas adicciones, malos hábitos, que terminarán por destruir cualquier posibilidad de construcción. El síndrome de Penélope mil veces repudiado mientras las olas barren las huellas de los pies. Even Over, I'm not Done…

Freático

Esben and the Witch. "Marching Song". 2011


La accesibilidad se suele interpretar como una suerte de vulnerabilidad presta a ser manipulada por los demás.

Folletinesco

  
Alexandre Dumas. Le comte de Monte-Cristo. 1844

De Duque de Feria a Conde de Montecristo... Rol-ando, perpetuum mobile...

La silueta negra

Mogwai. "San Pedro". Dir. Antony Crook. 2011 


Sinergia espectacular de imagen y sonido. Aquellos personajes de Magritte encarnados por un William Burroughs urbanita aislado en el torbellino de la metrópolis. Línea de fuga infinita. Reverberaciones de un arca rusa, del altanero caminar Ashcroft. Algo de mí (de lo mío) en ese evanescente reflejo. What keeps mankind alive?

Los encajes

Antonio D. Resurrección. s/t. Málaga. 2011 

En una sociedad acostumbrada a la hiper-exhibición (nada más lejos de la des-inhibición) verbal, visual, ideológica, sexual... se tornan necesarios, más que nunca, los fondos reservados de la identidad. Del misterio seductor de nuestras cualidades, haciendo oídos sordos al mal llamado reality, falsariamente obsceno.

Savia

Antonio D. Resurrección. s/t. Berlín. 2011

Saber siempre deviene un proceso doloroso que aumenta sus efectos más en el ínterin que en las reparadoras conclusiones.

Fundido

Lykke Li. "Jerome". 2011

Qué extraordinario sería aceptar, después del final, la esterilidad de pronunciar palabra alguna y que los personajes, una vez cumplido su rol en la representación, desaparecieran de una vez por todas. Fundido en negro definitivo e irreversible. Qué extraordinario sería ficcionar la realidad obstinada...

Las etiquetas

Wim Wenders. "Der himmel über Berlin". 1987

Desarrollando la extraña actividad de disociar lugares, músicas, películas, escritos, festivales, estéticas, ideologías, sexualidades, gastronomías, olores, sabores, miradas, caricias, besos, actitudes y aptitudes... Elementos conectados ineludiblemente con personas y tiempos concretos por la fatalidad de la evocación. Una labor de des-memorización selectiva, desvinculando las pistas de la secuencia en la línea de tiempo, en pos de The Final Cut (Pro).

Everything Gold-Else, Siegessäule...

"Als das kind kind war, wußte es nicht, daß es kind war, alles war ihm beseelt, und alle seelen waren eins". Peter Handke

Eremita

Luis Buñuel. “Simón del desierto”. 1964

La plenitud de la rutina, dejándose llevar por la sistemática de lo cotidiano, en su versión más acogedora, frecuentemente mal ubicado en el sospechoso ámbito de lo burgués. Actuando según las directrices que han sido predeterminadas, obedecer a la cabeza más que al impulso, ardua tarea no exenta de peligros: el constante reclamo del, tan extendido, espíritu laxo, inestablemente fluctuante, enajenado de sus propias responsabilidades. El sentido del deber, asimilado como propio, auto-impuesto. Llámese el eros de la disciplina, saberse dueño y señor de tus propias acciones, más allá de los pre-juicios lingüísticos-sociales, más acá de los códigos únicos, elaborados personalmente con inusitado frenesí. La potencia con (auto) control reporta placeres indescriptibles a la identidad que revierten reduplicados en nuestros sentidos (in) confesables.

Epifanía

Antonio D. Resurrección. "Gran blanco estival". 2011

No existe nada como la claridad, estrechamente emparentada con la clarividencia... El rayo blanco amenazante se aproxima, la inmensa nube blanca, como un gran smog metropolitano, glauco manto envolvente que indiferencia lo particular en lo general...

El inmaculado momento revelador, a modo de gran producción musical, en el que es conveniente realizar una distribución inteligente de los tracks, dejar para la segunda mitad de la obra, las mejores piezas, los ansiados tesoros que aguardan a la vuelta de la esquina. Un futuro esperanzador que se realimenta del pasado prometedor.

En guardia

Stanley Kubrick. "Paths of Glory". 1957

Hay una guerra no declarada, entre dos miembros desmembrados y cuanto más cercano el acercamiento, más cruenta se resuelve... Hay una guerra entre dos mundos, el de amplias líneas rectas, espacios ortogonales y el de las sinuosas derivaciones selváticas, arcos sin cuerdas, impredecibles en el marasmo de tangencias curvilíneas... Hay una guerra implícita, entre la amistad pusilánime, falsa y oportunista y la que se combustiona en beneficio del otro... Hay una guerra entre dos mundos enfrentados desde un estigma atávico... Hay una guerra mucho peor que las fratricidas, en la que los sentimientos acaban degenerando en una espiral de re-sentimientos... Hay una guerra imposible de apaciguar, resolver, determinar, porque la in-determinación (intencionada, alevosa) es co-substancial a esa relación... Hay una guerra en la que todos participamos y pocos se atreven a denunciar... Hay una guerra que supera cualquier contienda soñada, porque resulta ser el antecedente de todas ellas, enarbolando la bandera de la condición (mal llamada) humana, más allá de la batalla de los sexos... Hay una guerra atrincherada en la más vil de las corrupciones, la de la moral individual (exclusivamente nuestra: mí-a, tu-ya) de la que cada uno es responsable y nadie más... Hay una guerra mil veces vivida y mil veces obliterada... Hay una guerra sin visos de final, por eso estamos en permanente estado de excepción, porque somos excepcionalmente, indivi-duales: ellas y ellos, ellos y ellas.

Acto de fe

Stanley Donen. "Charade". 1963

La confianza a veces se confunde con la verosimilitud, prueba de cálculo destinada a reforzar, a priori, las barreras defensivas convenientemente aquilatadas por el peso de la experiencia. Un cierto grado de insensatez, how insensitive, rodea la acción crédula que, en ese sentido, se asemeja pasmosamente a la entrega amorosa. Donde la intrepidez puede dejar paso a la temeridad y viceversa.

El desvelo

"Ya sé, Mireille, es obsceno escribir estas cosas, darlas a los mirones. Qué quieres, están los que van a confesarse a las iglesias, están los que escriben interminables cartas y también los que fingen urdir una novela o un cuento con sus aconteceres personales. Qué quieres, el amor pide calle, pide viento, no sabe morir en la soledad. Detrás de este triste espectáculo de palabras tiembla indeciblemente la esperanza de que me leas, de que no me haya muerto del todo en tu memoria"

Julio Cortázar. "Ciao, Verona". 1977

Las deudas

Alan Sparhawk (Photo: Julio Iglesias)

Y terminan cediendo las cosas, a fuerza de forzarlas, y llegamos a un punto de no retorno en el que no es posible avanzar, mucho menos retroceder. Deriva emocional fuertemente ligada a una deriva geográfica, reduplicada en un monstruo inasible, gestada en el estío insoportable de altos hornos. Un traslado a regañadientes, queriendo escapar de esa fuerza centrífuga de lo familiar, lo cotidiano transformado en pesadilla doméstica. Ese presunto alter ego, concomitante en todo y en nada, en lo que realmente se quiera dar por válido porque todo lo maquinamos a partir de una falsificación de nuestro pensamiento. ¿Se puede amar de verdad en cualquier caso?. Alan desgranando su particular imaginario, más allá de la acogedora casa regentada por Mimi. La vía de escape ejemplar que algunos tomamos al pie de la letra, hasta tal punto que terminamos negándole a la libertad la posibilidad de futuro. Un futuro cada vez más miope, parco y resentido. Un mal desplazamiento, otra zancadilla, otro palo en la rueda. Tejados repletos de piedras. Apenas habiendo recuperado la capacidad respiratoria, en esa tan saludable línea de recorte costera, de mares infinitos y multitudes distendidas. ¿Dónde queda la música cuando el corazón está en "otra parte"?. Movimientos en falso que terminan por anular el concepto de error en un contexto desprovisto de contraste. La memoria reduciendo al presente en la misma incertidumbre carente de temporalidad. Nunca sueño y realidad estuvieron tan parejos. Durmiendo la vida, felices sueños.

Retribution Gospel Choir. Sala Malandar. Julio 2011. Sevilla

Narciso y Eco

Cuando consigamos eludir la intolerancia que habita en nosotros mismos, entonces podremos denunciar la que reside en los demás...

El péndulo

"I'm inside, I'm outside
I'm with you, without you
Don't love me, don't leave me
Don't trust me, believe me
Embrace me, release me
Deny me, then feed me
I'll own you, then lose you
So distant, so near me"

Dot Allison. "Message Personnel". 1999

Ocean of Noise

Tim Burton. "Sleepy Hollow". 1999

"Si el corazón está en su sitio, ¿Qué importa hacia dónde mire la cabeza?"

Sir Walter Raleigh

Reclamo

Come for me, cover me, come for me, come for me
you cover me, cover me, comfortably, comfort me

And after some time, I know i would go blind
but seeing only binds, the vision to the eye

I lose my voice I know, but i have nothing left to say
(nothing left to pray) no echo in this space

Deerhunter. Agoraphobia. 2008

PS I Love You

Pasó un mes pero apenas mermaron las grandes impresiones que han quedado retenidas en nuestra memoria con vocación de eternas. El P.S. ha resultado ser el mejor de los festivales posibles y el de este año ha tocado aquella bóveda celeste sólo imaginable en el ámbito de lo onírico.

Conscientes de lo inabarcable de este monstruoso proyecto, con los pies en la tierra y un plan blindado a prueba de algunos imponderables, acometimos el jueves veintiséis mirando con frustración la gran pérdida que supuso no poder estar presentes en el reflotamiento del Heaven Up Here el miércoles anterior. Sacrificamos a Marina Gallardo, esa P.J. del Puerto, Emeralds y el hype divertido de los Cults, merced a las aerolíneas de saldo.
El primer entrante, una Glasser menos brillante que en el disco, escoltada por un programador en esa onda neo-hippy, tan poco verosímil, propia del barrio de Brooklyn. Ecos de la indiscutible Fever Ray, un poco de Björk y, sobre todo, de la Dot Allison más plausible. De allí corrimos a darnos un baño de testosterona, que puede terminar por cansar, llamado Grinderman. Nos dejamos a los Walkmen en el camino. Alcanzamos a disfrutar un rato del ruidismo precursor del maestro Glenn Branca y otra pequeña sesión de los bailongos Caribou.
Volvimos a re-conocer a las viejas glorias de Suicide en un concierto repetitivo y machacón como sólo ellos saben desarrollar. The Flaming Lips consiguieron hacernos olvidar de que se tratan de una buena banda, incluso con grandes canciones, con tanta fanfarria, confetti y carnaval dionisíaco. Después del empacho de golosinas, nos vino bien enfriarnos con la helada propuesta industrial de Factory Floor que, siguiendo las pautas habituales del contexto electrónico, endurecieron y aplanaron una propuesta grabada más rica en matices.

El viernes veintisiete acabó por convertirse en un día redondo, comenzando con Ainara LeGardon y su propuesta rockera a la maniera Harvey, el fresco americanismo de unos sorprendentemente jóvenes Avi Buffalo o el pop clásico del matrimonio Tennis.
Mr. Ward, efectivo y previsiblemente sureño, dio paso a una noche plagada de gemas de incuestionable valor. The National abordaron un repertorio de hits épicos en el mejor de los escenarios, a juicio de varias personas, aunque no sonaron todo lo bien que cabe esperar de ellos. Prescindimos de Belle & Sebastian conscientes de la importancia de no perdernos ese glorioso ritual llamado Low, sensibles e impecables, grandiosos abordando el reciente C'mon sin menoscabo de un tracklist monumental.
Tras la tensión introspectiva, Deerhunter demostraron a fieles y foráneos el gran talento que poseen, una sesión ininterrumpida de esa personalísima mixtura de géneros rock. Non-stop a la altura de Nothing Ever Happened. El regreso de Pulp se nos atragantó a medias, más allá de su incuestionable directo, a causa del aforo tan desmedido como augurable del escenario principal. La noche se cerró, en un círculo perfecto, con la contundencia del directo de Battles, adalides de un experimentalismo dance hipnótico, contagioso, retroalimentador del éxtasis en el que gustosamente nos sumergimos.

El sábado comenzó con la puesta en escena en el Auditori del clásico Paris 1919. El maestro Cale, arropado por una gran orquesta, resultó efectivo y emocionante hasta que terminó su masterpiece. El resto acabó por expulsarnos a la luz exterior, dejando por el camino a Yuck, saboreando, desde la distancia, los viejos temas de los Papas Fritas (cuántos buenos momentos). Nos encaminamos hacia el templo ATP, donde el barbudo Phosphorescent se decantó más por el americanismo bande à la lettre de su último trabajo, relegando a un segundo plano los intensos temas que contiene Pride. Pasamos un rato Fleet Foxeando hasta trasladarnos hacia uno de los conciertos más contundentes del día. Los Neubaten derrocharon radicalismo e inteligencia, combinación oportuna de ruidismo y rock perfectamente imbricados. Arte contemporáneo mayúsculo. Con P.J. Harvey sufrimos el mismo efecto Pulp: la masa humana impide ver el bosque. De la gran dama se echan de menos aquellos legendarios temas desprovistos de paja, ataviados de visceralidad sexual femenina. Cuestión de gustos.
Y con ellos, Mogwai, llegó el sonido y la furia, la maquinaria convenientemente engrasada y renovados aires contenidos en su último disco. La banda escocesa atrae en directo a conversos y descreídos, imposible sustraerse a semejante explosión de sensibilidad cruda. Pasamos de largo con los sobrevalorados Animal Collective, vimos un pequeño aperitivo de la locura de Pissed Jeans y bailamos un final apocalíptico con D.J. Coco, conscientes de que nada volvería a ser lo mismo. Las contraindicaciones de la intensidad vital, el dolor de amar apasionadamente, la plenitud de lo efímero: música de nuestras vidas, experiencias sublimes de difícil traducción verbal.

Primavera Sound. Barcelona. Mayo 2011

Pliegue

Spike Jonze. "I'm Here". 2010

"No tengo ya duda ni alegría, pero a esa duda no regresaría. Ni a esa alegría". Tampoco tú.

Lentejas los viernes. "Mayea". 2009

Ácido

Jean-Luc Godard. "Le Mépris". 1963

Lo que más escuece de cierta dimensión de la sinceridad resulta ser la ausencia de grandes adjetivaciones o hipérboles halagadoras. El temor a que lo vulnerable sea mostrado nos incapacita para la asunción de la realidad y, por extensión, para afrontar los avatares del destino (propio).

Exiliados

Damien Jurado. "Everything Trying". 2008

Apenas nos acostumbramos al doloroso placer comienzan a cambiar las tornas, los vientos se hacen cada vez más broncos, la presión atmosférica nos impele a cruzar el umbral hacia territorios largamente recorridos, como un aviso admonitorio sobre la misma dinámica del discurrir, poniendo a prueba la más fuerte y necesaria de las virtudes, claudicando de todo aquello que respire estabilidad, tranquilidad. Como si la casuística, más predecible de lo deseable, se amoldara en el perfil a modo de guante de látex, metrónomo matemático que hiela la sangre.
Tan irrefutable como la luz estival, la trayectoria queda estrechamente marcada para navegantes cada día más ajados, envejecidos por la fuerza de la repetición, el hastío de marineros saturados de una circularidad claramente enfermiza.

Solecismo

Se debe entender, "por fin", que al existir demasiadas salidas, uno acaba perdiendo la orientación. El ser humano, vulnerable por definición, no está preparado para tanta disponibilidad, se aferra a las limitaciones para seguir creciendo, antiguo vestigio de su condición más animal. No existe handicap más grande que el de la plenitud de la consciencia de la libertad. Tanto exceso de oxígeno acaba por convertirnos, inversa proporcional, en sujetos cianóticos.
Cada vez más conscientes de la belleza de los pinares que nos han visto crecer (y morir), ahora que todo tiende a desintegrarse, indiferenciarse en la acritud del olvido, porque nos empecinamos en olvidar lo inefable, sublime. Como si pudiéramos prescindir de la memoria. Cuánto tiempo perdido.

"And I want more than I can get Just trying to, trying to, trying to forget".
"Nothing Lasts Forever". E&TB. 1997

Aliteración

Como la claridad de la luz, así vamos transmutándonos, a fuerza del inusitado interés por alcanzar un estado de perfecto estupor, algo similar al equilibrio atribuible a los próceres de la inteligencia sentimental, adheridos al permanente bamboleo de los períodos de las mareas. El cuerpo se endurece, las manos se agrietan, los ojos se adormecen en un infinito baile proteico. La bestia que duerme en la epidermis de la conciencia dirige nuestros destinos. Ha vuelto para quedarse.

Edificante

Todos parecemos necesitar algún momento en el que se abran los cielos y la dirección de la luz determine una trayectoria diáfana. Todos necesitamos, antes de ser heridos, operar lo suficientemente cautos para no provocar la herida. Porque la condición humana resulta más vulnerable de lo que nos atrevemos a verificar. Nadar en una mar de resentimientos, aguas oscuras y turbulentas, nos conduce a la permanente tragedia de la letanía (la pena máxima), construcción de edificios decididamente abocados a la ruina, al efecto de la erosión de los agentes naturales, o a ser demolidos por nuestras propias manos.

Despojos

Michelangelo Pistoletto. "Venus of the Rags". 1967

En el acto de acumular sucesos, experiencias se produce el mismo efecto que en el acopio de pertenencias. Las posesiones de objetos, llámense libros, discos, películas, cuadros, ropa... nos conducen, en cada movimiento, hacia una mecánica frecuentemente desprovista de esa necesaria prudencia reflexiva, más allá del contexto consumista, más acá del puro impulso vital, atávico, de pertenencia. Parece que por defecto de la espiral capitalista, enquistada en el inconsciente colectivo, el hecho de almacenar implica cierta idea de desarrollo, progreso, obviando que aquella acumulación lleva implicita la decadencia del deterioro que el mismo tiempo, la misma física se encargan de efectuar. La acumulación, entonces, como detritus de las vivencias atesoradas. Detritus que impide una verdadera valoración de la experiencia cotidiana. Cegados por la repetición y la saturación, las relaciones acaban siendo reducidas a un estéril cómputo de ocasiones y probabilidades perdiéndose el corazón, y algo más, en el camino.

The Big Deal

John & Jehn. "20L07". 2008


No se soporta despertar, cuando la realidad se convierte en constatación

Rijoso

Martin Amis. (Foto: Tom Craig)

"Sólo se es libre cuando no se desea nada, y un ser perfectamente libre no debería desear nada"

Martin Amis. "The Pregnant Widow". 2010

Falaz

Me gustaría confiar en que la actitud de la gente ante el acontecer de la vida deviene, como mínimo, en creencia en sí mismos, antes de intentar convencer(me), paradójicamente, de lo insensato del planteamiento.

Las mareas

Oigo el rumor de las olas como en leves movimientos de un abanico. Mismo balancear, el vaivén de lo impredecible metamorfoseado en actitud vital...
Oigo el rumor de las olas gaditanas de madrugada, a pie de orilla, idéntico presagio, siendo distinto, repetido con más de veinte años de margen... pero, a quién le interesan las cuestiones particulares, elementales... quizás la confirmación de que nada cambió, la vis del adolescente repleto de ilusiones...

Ese rumor me transporta a deseos vividos, finalmente truncados, la visión puesta en el ultra-mar del buen salvaje. Ancho de miras, gran angular, esplendor de un pasado ganado a pulso, aunque sepa a naftalina...
Oigo ese rumor, incapaz de sustraerlo de la cabeza, el viejo rumor gaditano, como un indicio, una señal, severo revés para los descreídos, anémicos del determinismo de los astros.
La casualidad, la providencia, el amor fati convertido en causalidad: sólo habría que esperar unas horas, en la agonía vespertina del domingo, para confirmar las predicciones y morir de auténtico placer efímero, de nuevo la ele escarlata, ese ardiente instante tan codiciado otra vez en mis manos...

Crepitar de pájaros primaverales madrugadores, tambaleando la playa, con las botas hundidas en arena mojada, el enjuto hombre de negro sobre fondo negro, elíptico, críptico, escéptico, casi ausente. Trayectoria joyceana de torres Martello en ruinas... Aquel vaivén de olas retrotrayendo a los diversos fracasos y las alentadoras expectativas, por los ciclos de los ciclos...
Oigo el rumor de las olas, en directo, el salitre mojando mi nariz y la humedad calándome los huesos, solo ante el porvenir lleno de inmensidad, donde los sueños malheridos acaban por fundirse en el manto de la noche...

Con la paciencia de un eremita, tras largos años de exilio, vuelvo a una casa que nunca me perteneció plenamente, vuelvo a un país que nunca terminó de ser mío, vuelvo a sentir en lo más hondo de mi corazón ese cosquilleo inefable del impacto de lo extraordinario. La plena consciencia de la inmensa fortuna de sentir con mayúsculas (joder, se me había olvidado). Cuánto placer y cuánta incertidumbre juntos, novela por escribir.
-¿Crees en el destino, el azar?- dijo L.
-No me queda otra que rendirme ante la evidencia- dijo A.

Deseadme la suerte que siempre tuve. Que así sea.

Here comes the waves...

Cardíacos

PJ. Harvey. "Black Hearted Love". 2009

La vida nos obliga a tomar alternativas, las mismas personas que parecen querer evitarlo nos abocan a un mismo destino común excediendo la inoperancia o ese cáncer contemporáneo que resulta ser la falta de decisión, la permanente desconfianza, duda, la ausencia de dominio sobre nuestras necesidades y deseos: la mente a la deriva. Esta época ahíta de incertidumbres, al abrigo de la desfachatez metamorfoseada en negligencia, nos incentiva a superarnos a nosotros mismos, a trascender nuestras propias limitaciones y dibujar un mapa del futuro repleto de mejores y solventes intenciones, para con los demás pero, sobre todo, para con nosotros mismos.

La vida nos arrastra con demasiada prontitud y apenas nos percatamos de ello hasta que acabamos en la unidad de cuidados intensivos, con un injusto y puñetero infarto de miocardio, en el ecuador de una vida sedienta de expectativas. Es el momento de reaccionar, de que reaccionemos todos, de negarle a la muerte lo que la vida nos exige, de valorar la importancia de la serenidad en ese apasionante continuum de flujo vital.
Desde aquí mi más inmenso apoyo y cariño a Rosa, la hermana con el corazón más generoso del mundo.

Las marcas

Discodeine "Synchronize". 2011

Heridas que se acumulan en la superficie cutánea a lo largo del tiempo como hitos que determinan un fracaso, un olvido, un abandono. Lazos rojos, ataduras carmesí encargadas de refrescar una memoria aturdida por los embates de los diversos vendavales, como capas freáticas prestas a reventar en todas direcciones, contaminando cada poro de la piel, anegada de hiel y amargura. El entramado de niveles, superposiciones y yuxtaposiciones terminan por generar un panóptico gráfico modernista repleto de ramificaciones vegetales, estampas de otros tiempos envejecidas por el sudor y la luz de sol, manchas negro mate, vestigios de pasiones caducas y deseos apoltronados en los desvanes del recuerdo sobre los surcos de la piel, ajada. Las huellas de laceraciones en la penumbra de habitaciones mal ventiladas, el baile mil veces repetido, a la espera de la luz de la mañana o de la oscuridad más absoluta.

Nocturnidad y alevosía

The Hidden Love Songs. Javi Neria, ADR y Mario Pérez. Marzo 2011

Escalofrío

Fever Ray, "Stranger than Kindness" (Dir.Andreas Nilsson). 2009

Las manos no responden, el cuerpo queda paralizado ante la súbita crepitación a flor de piel, los ojos horrorizados a causa de la incertidumbre de la percepción, en la noche luminosa de la vigilia... Lo que es mostrado termina siendo más fantasmagórico que aquello que nos queda oculto. Ese tejido arácnido, gran red dispuesta que lo envuelve todo, cual crisálida monumental, trampa para los desaprensivos que creen en la redención, en la posibilidad de trascender aquellos barros y estos lodos. Estampa decimonónica mal registrada que revela lo innombrable. Palabra y verbo clausurados en el Medievo de los sentimientos.
Es hora de entregar las armas a cambio de lo que nos ha sido ofrecido. De retener lo que nos ha sido privado con denuedo, en un peligroso pacto con las fuerzas presuntamente ajenas, des-orbitadas. La conclusión fatalista queda como la retrovisión de aquellas demandas de lo que no se está dispuesto a ofrecer, un montaje a todas luces in(sens)ato. Final Cut.

One more thing before I go
One more thing I'll ask you Lord
You may need a murderer
Someone to do your dirty work

Don't act so innocent
I've seen you pound your fist into the earth
And I've read your book
It seems that you could use another fool
Well I'm cruel
And I look right through

You must have more important things to do
So if you need a murderer
Someone to do your dirty work

Low. Murderer. 2007

Hidden Love Songs

Comienza la nueva andadura. Una de las aspiraciones que más se han resistido, al fin en nuestras manos. No podemos negarle a la vida una suerte largamente peleada, en forma de exposiciones, diseños, escritos, música, relaciones, amistades, etc...

Hidden Love Songs:
Javi Neria. Guitars
Mario Pérez. Bass
ADR. Vocals

Tracklist.

"Sunflower". Low
"Strange". Galaxie 500
"I Kiss the Flowers in the Bloom". Close Lobsters
"Falling out of Love (with you)". The 6ths

El Arrancacorazones

Radiohead. "Lotus Flower". 2011

Un llanto atávico preside la concatenación de luctuosos hechos, impredecibles: superposición de diferentes relatos, coincidencias causales, diferentes encuentros (no) deseados, otros conscientemente eludidos, propios de una danza macabra, neutralizando cualquier posibilidad de orientación decisoria, en un contexto de tóxicos rumores próximos: presuntas amistades contaminantes (la mano extendida que ahoga), que nos alejan de la tan saludable como necesitada confianza (perdida) de los sentimientos. Permanente lamento por el daño producido, en ausencia de lágrimas, implosión empozoñada, que revierte, cíclica e indefectiblemente, sobre uno mismo.

"There's an empty space inside my heart
Where the wings take root
So now I'll set you free
I'll set you free
There's an empty space inside my heart
And it won't take root
Tonight I'll set you free
I'll set you free"

Algunos cabos sueltos

Antonio D. Resurrección. Vista de la exposición. Febrero 2011

Antonio D. Resurrección, artista andaluz, realizará su vigésima
exposición individual en el espacio El Camarote sito en Ciudad Real a
partir del 18 de febrero de 2011, continuando el proyecto El proceso
(2006/11) en el que incorpora instalación, escultura, fotografía y
vídeo, enmarcado bajo el signo de lo antivisual como actitud ética y
la "no-fotografía" como postura estética, con la problemática
sentimental de telón de fondo.

El proceso resulta ser un escenario de tránsito donde las identidades
se integran con el muro hasta desaparecer, en un espacio en el que
quedan difuminados los límites fronterizos entre realidad y ficción.
Es el instante de una fuga, huida hacia delante, sin destino
específico más que el devenir, existencialismo actualizado a las
urgencias y problemáticas del lenguaje visual. La idea de "no lugar"
se mezcla con aquella diáspora encaminada a una desaparición
contextualizada en los márgenes de lo fílmico.

Antonio D. Resurrección
"Algunos Cabos Sueltos"
Sala El Camarote. c/ Lanza, 5. 2ºC. Ciudad Real
Del 18 de febrero al 16 de abril de 2011

Colabora Consejería de Educación Ciencia y Cultura. Castilla-La Mancha

El cuervo de Düsseldorf

Death Cab for Cuty. "Transatlanticism". 2003

Me quedé sin palabras, sin imágenes, sin capacidad de maniobra, sin aliento...

Tocado (since 2007)

"I need you so much closer...

So come on..."

Convenio colectivo

Antonio D. Resurrección. Artwork. 2011

La admiración nunca debe ser pasiva sino recíproca, los afectos son incapaces de prosperar sobre un manto estéril de incomprensión inculta, distancia egoísta, negación falaz o rechazo visceral en los aspirantes. La posibilidad de sentirse orgulloso, "parte de", sin menoscabo de la identidad individual, tiene que ser alimentada y cuidada a diario con denuedo, nunca obviada. En definitiva, lecturas reales, empáticas y meticulosas del otro, sustrato enriquecedor de un equilibrio (ele)mental. El amor es un trabajo muy duro que demasiados parecen simular y pocos se atreven a ejercer con profesionalidad arrebatadora.

Aliento

Antonio D. Resurrección. "Los amantes #2" (fragmento). 2011

Qué gran posibilidad poder congelar en el tiempo ese primer estadio de conocimiento de las personas. En los albores del encuentro, las valoraciones se extreman hasta niveles de idealismo tan improbables como necesarios para un aliento básico, vital. Luego todo parece transformarse en puro devenir de un crudo realismo carente de excitación ilusoria, el desgaste de la evidencia verosímil. Bonjour tristesse.

Orgullo y prejuicio

The Last Shadow Puppets. "My Mistakes Were Made for You". 2008

¿Por qué rechazamos sistemáticamente la crítica si el verdadero placer de la loa reside en la posibilidad opuesta, su otra?

Guerra fría

How to Dress Well. "Suicide Dream 2" (Dir. Jamie Harley). 2010

No puede considerarse contendiente aquel que no ha participado en la lucha

La cuerda floja

ADR & JPS. 1990

Al analizar la producción artística personal, desde la distancia de veintiún años de creación, se cae en la cuenta de que corre estrechamente paralela a la propia vida, una evidencia no siempre bien ponderada por la rutina.
El presente es el objeto de nuestro orgullo e interés. Nos retrotraemos al pasado para sacar conclusiones de la gravedad de los errores y de los certeros disparos luminosos en el firmamento, sin demasiada nostalgia y con toda la melancolía que pueda existir, confiados en un futuro apenas esbozado, como corresponde a la ilusión de las expectativas. La capacidad para aprender y de adaptación es un valor en alza que conjuga mal con los sentimientos, agente erosionador que penetra por los intersticios de la presunta cámara acorazada. Hay que reinventarse en cada despertar diario, en cada gesto artístico, cada mirada seductora, cada pensamiento febril, a sabiendas de que, estructuralmente, somos y seguiremos siendo los mismos. El hombre (en)triste(cido) que sonríe a modo de exorcismo.

El hito

Soap & Skin. "Thanatos". 2009

En mitad de la vida, trascendiendo las oportunas recapitulaciones, equidistan el deseo de vivir y el primer aviso del final.

Prevaricación

Michael Haneke. "Das weisse band". 2009

Cada uno de nosotros arguye las versiones que más nos aventajan omitiendo deliberadamente esa necesaria contextualización que cualquier atisbo de objetivación hace requerir. Nadie parece estar dispuesto a trascender la mise en scène de la impostura, tejiendo en la rutina de la conveniencia un magnífico espectáculo carente de verosimilitud. Fuegos de artificio que en cada golpe de efecto nos vuelven más vacíos, in-creíbles hasta convertirnos a nosotros mismos en perfectos extraños. La mentira es el traje que todos utilizamos seis días a la semana, una falta de respeto a los propios afectos e inteligencia.

Contrición

Lykke Li "I Follow Rivers" (Dir. Tarik Saleh). 2011

Se trata de escapar o de ser perseguido, de querer ser perseguido o de querer que huyan antes de huir, se trata de dejarlo todo en la carrera o más bien de perseguir sin apenas conciencia, se trata de elucubrar un seguimiento con un guión blindado, se trata de alcanzar para echar de menos otra persecución, se trata de simular el tránsito que va del dolor a la posesión egoísta como en una cinta de Moebius. La marea que siempre arrastra.

Desazón

Krzysztof Kieslowski. "Trois couleurs. Bleu". 1993

La sensación de pérdida es un murmullo crónico de corrientes subterráneas que se van almacenando en el interior, multiplicadora de acumulación de ausencias que concluyen en un ruido sordo oculto presente en cada acto doméstico, en cada puñetero pensamiento, como mancha reluctante a cualquier posibilidad del blanco.

Enmienda

Gus Van Sant. "Gerry". 2002

Cuando se pierde el tiempo miserablemente, aun a sabiendas de que se iba a perder, se llega a reconocer aquella constante de deriva vital, por debajo de la línea de tierra, como un continuum de actos fallidos devueltos reduplicados en su inconsistencia fatalista. Esa conciencia del error resulta ser, paradójicamente, el requisito indispensable para alcanzar la condición de lo verdadero: la asunción de la propia identidad y la posibilidad de lo correcto en futuro imperfecto.

Cazador de sombras

Keren Ann. "Troublemaker" (Dir. Benoît Pétré). 2011

Con claridad meridiana, la negación se revela como la única certeza posible

Círculo de fuego

Benjamin Biolay & Chiara Mastroiani (foto: Inez Van Lamsweerde & Vinoodh Matadin)

"He tratado de vivir con mujeres que comparten conmigo una sensibilidad similar, con consecuencias desastrosas fácilmente previsibles, pero la opción contraria parece tan falta de esperanza como ésta. Nos juntamos con las personas porque son afines o porque son diferentes, y al final nos separamos de ellas por las mismas razones"

Nick Hornby. "Juliet, Naked". 2009