Paisaje interno

 

La caja del diablo. Comunicación audiovisual. Madrid. 2020

“… Like no other you can't be replaced …”

“… I am a rock
I am an island
I have my books
And my poetry to protect me…”

Cierta meta-melancolía perniciosa de lo inconcluso, no acabado, no cerrado. Una perversa, torpe y desviada interpretación de lo vital, de las excelencias artísticas más reputadas. Las múltiples direcciones e implicaciones que el propio hecho, en su condición de work in (no) progress, hold/sustain, produce en la sique con un evidente y marcado sesgo masoquista negando la mayor. Estantigua recurrente del adeudo de cuentas.
El frágil y caprichoso devenir de un molinillo supeditado a la voluntad de las fuerzas eólicas. Deriva fatalista.

Tatuaje

 

Ildikó Enyedi. “Az én XX. századom”. 1989

“… See what’s right only in the night
Feel what’s right only in the night…

It feels so good to be alone
It feels so good to be alone…”

Pavor de la homogeneización frente al caudal creativo de lo diverso y múltiple (sin excesivo procesado), aquella sincronía mal digerida fruto de un sistema que convierte lo accesorio, fortuito, personal en un táctico método de repetición e indiferenciación. Esta sociedad se construye a golpes contra la identidad hasta unos niveles de despersonalización dramáticos. Gemelaridad estandarizada en la cadena de montaje que proporciona soluciones colectivas a patologías estrictamente individuales, indumentaria-tara. La identidad resulta ser el mejor antígeno contra lo alienante, la enajenación, lo demencial y bochornoso.

Surrender

 

Wim Wenders. “Until The End Of The World”. 1991

“… And we don't need a lifetime
(Make me dance, I want to surrender)
We're following the right line
(Make me dance, I want to surrender)

I didn't see it coming
(Make me dance, I want to surrender)
I'm just not in the running
(Make me dance, I want to surrender)…”

“… Monkey see, monkey do
I spent my whole life surrounded by people like you
With all that expectation to weigh heavy on your heart
But no ideas to later tear it all apart
Won't you please knock me off my feet, for a while?
Could you please knock me off my feet, for a while?..”

“… La política emancipatoria nos pide que destruyamos la apariencia de todo 'orden natural', que revelemos que lo que se presenta como necesario e inevitable no es más que mera contingencia y, al mismo tiempo, que lo que se presenta como imposible se revele accesible. Partiendo de una situación en la que nada puede cambiar, todo resulta posible una vez más”. Mark Fisher.

Triste sonrisa marchita de lo irresoluble, di-soluble, diluido en el tiempo, palideciendo desde la noche de los tiempos, devenir gris, el gran peso de la historia que nos condena y nos absuelve, aunque siempre sea subsidiaria de un relato repleto de subjetividades. However, el clamor de la luz, de la evidencia, de los indicios, de las matemáticas de lo palmario. Más doloroso que la verdad es el turbio testimonio de lo falaz, espurio. El cuerpo intentando escapar de su propia identidad tóxica. Polvo de estrellas sobre un cortinón aterciopelado negro. Wir suchen nichts, Wir warten, Irgendwo müssen wir ja warten. 

❤️

Rolling Stone

 

Jean-Luc Godard. “Vivre sa vie”. 1962

“… Sweetheart may not be easy
But we're trying hard to hold on
Trying to make it better
Sweetheart, you get so much freedom
But freedom is just another word
When you've no one left to hurt

And I said

Baby, set my soul on fire
I’ve got two little arms to hold on tight
And I want take it higher
Baby, never should say never
I got a hurricane inside my veins
And I want to stay forever…”

Un nuevo gabán mancuniano, hay cantos y llamas en los bolsillos que terminarán por horadar el bello forro “carmesí”…
Las incómodas aristas que lastran la cintura, limitan la movilidad y el cálido aliento del propio sistema solar. Qué más da si tienes buena percha. El juego de miradas realimentadas por la masquerade de mascarillas.
¿Qué hacemos con los buenos y los malos recuerdos? ¿Qué hacemos con la memoria? ¿Un escrito? ¿Un vídeo? ¿Una composición musical? ¿Una obra plástica? ¿Un motivo de trauma irresuelto con tus aspirantes? Heridas abiertas carentes de leucocitos.
Hay voces que susurran el canto de aquellas sirenas, del Ulises Bloom desposado, flâneur de una ciudad cada vez más extraña, entraña-ble otrora. Madrid hates you. El pernicioso reverso Pygmalion’s syndrom, escupiéndole al viento, año de barbecho, vana recolecta. Misionero de causas imposibles, de manos (increíblemente) abiertas, el sueño en el doble filo del precipicio. Tantos errores deberían proporcionar un excedente de verdad, de verosimilitud ¿no? Lord, Gimme Shelter… Lo que resta, pétreo e ígneo.

“… Berlin hates you
Madrid hates you
Seville hates you

Buenos Aires hates you
Amsterdam hates you
London hates you
But they love it when you muscle on
Yeah, they love to see you muscle on
Yeah, they love it when you muscle on
Yeah, they love to see you muscle on…”

Agalma

 

Roy Andersson. “Songs from the Second Floor”. 2000

“… At Easter and Christmas
They granted us a view
Of a world so much better
Than the one we knew
Everyone can share the magic
For 30 minutes at a time…”

Existe un abismo entre las preferencias conceptuales, ideológicas, estéticas y culturales que el individuo (presuntamente) asume como propias y la praxis doméstica de su día a día. En esa disyuntiva se revela palmariamente la fragilidad del discurso y la futilidad del ser social. Universos paralelos que arropan la creencia en el descrédito. El brillo cegador de lo imposible.

De un universo en llamas

 

Wim Wenders. Paris, Texas. 1984

“La nostalgia tiene un potencial revolucionario”. Boris Groys.

“… All of my fears
Coming to life
All of my time
Wanting you near
At my side…”

“… Perdón, si estoy de nuevo acá
Pensé que habías preguntado por mí
Me gusta estar de nuevo acá
Aunque no hayas preguntado por mí
Voy a quedarme un poco acá
Cuidarte siempre a vos en la derrota
Hasta el final, el final…”

Hubo una vez un fuego, un bosque, un retorcido y estéril periplo iniciático. Hit the ground, The yard, I found something, I could taste your mouth, Shut the door, Now in the sun tanning…
El fuego que construimos, alimento de refugio, ceniza y carbón de prósperos. Corazón coraza.
El fuego que construimos, anegado de re-sentimiento, heridas abiertas chrysanthemum, in aeternum.
En el fuego que construimos anidan traiciones, mentiras, excedente de actores secundarios. Coreografía trágicamente innecesaria. Tu faisais semblant, certes. “Hay que saber estar”.
El fuego que construimos, aliento de suspicacias, el turbio relato del descrédito. Tristesse infinita.
En el fuego que construimos cupieron la demencia y lo insensato. Everywhere at the End of Time. Auto-inmolación.
El fuego que construimos, para lo yermo e involutivo. Dolorosa retrogénesis. Rags.
En el fuego que construimos, siempre la derrota por adelantado, lo decepcionante como irreversible. Pusilánime.
El fuego que construimos, determinismo eutanásico. WTF! I Don't Want to Let You Down.

“… Was wir in deinen Träumen suchen?
Wir suchen nichts
Wir warten
Wir warten
Irgendwo müssen wir ja warten…”

 

"... Tell me I'm not dreaming but are we out of time
We're out of time, out of time, out of time
Out of time, out of time...

Y sin embargo, maquiavélico hechizo, haunthony spellbound. La mort en direct. Futuro imperfecto. Es la depresión cinética.
Y sin embargo, conspicua e irónica casuística, el fuego que construimos, ese fuego, permanece en inmarcesible combustión, prendido de una impávida llama incandescente que lo mismo da pábulo a la especulación del abrigo re-confortante, cauterizador, que igual quema, aniquila cualquier atisbo de oportunidad, variable trascendental, alternativa ajena. Tierra quemada. De canes y hortelanos. Discapacidad electiva pertinaz. Jupiter 4. My love is for real.
Y sin embargo, la vívida llama de la memoria de lo posible por precisamente in-posible. I can hear the heart beating as one.
Y sin embargo, arritmia crónica inefable, el coma irreversible de las manos abiertas, el hogar (mi hogar) expedito. Todo el universo depende de eso, Todo el universo depende de eso.
Aprender a "besar". Baisers volés. La llama que no cesa.

“… Your heart is still beating in all of my dreams
And I swore again and again
Never again
Never again…”

Des-naturalización

 

Andréi Tarkovski. “Stalker”. 1979

“… Forward's the only way to go
You catch me up, I'll take it slow
I can see your future
There's nobody around…”

El echar de menos el viejo estado de las cosas y el transformar el presente en un estado de las cosas ajeno, insólito, lo familiar vuelto del revés. Como una vieja taza rota, como un viejo jersey convertido en harapos. El estado reversible metamorfoseado extrañamiento, modo bucle infinito. Lo verdaderamente (para) normal sin excentricidades ni supercherías. Call it hate, Call it love, I call it Art…

Iluminado

 

Jean-Luc Godard. “2 ou 3 choses que je sais d'elle”. 1967

“… Time flies, time crawls
Like an insect up and down the walls
The light pours out of me
The light pours out of me
The conspiracy of silence ought
To revolutionize my thought…”

“… No tengas miedo,
tu mente es muy frágil como todas las demás, como todas las demás…
No tengas miedo, no tengas miedo…”

El rayo proyectante de una homología infinita. Más ingrávida cuanta más seguridad nos arropa. Y resulta enorme la bóveda celeste protectora, el cálido abrigo de la Ilustración, la sabiduría por el conocimiento. De permanecer en el régimen de lo intangible (lo inframince) y aspirar al marco de lo inmarcesible, hasta formalizar con trazos precisos una vivienda llamada hogar, a golpes contra sistemas sistémicos, aires contaminados y virus antropomórficos. La ponzoñosa sonrisa de lo demoníaco disfrazado de “buenas intenciones”. Desde la inabarcable llanura desprovista de coordenadas ajustadas, la luz sale de mí proyectada en millones de vectores. Limerencia magnética, gravitacional. Ulises desposado.

Los huérfanos

 

Christophe Honoré. "La belle personne". 2008

“… Beehive
Beehive
Honey just gets me stoned when I'm living
Bell rung
And stung
Honey just gets me stoned
Just gets me stoned…”

“…. I ain't got
Nothing to be scared of, no
No I ain't got
Nothing to be scared of, no
No I ain't got
Anything to be scared of, no
'Cos I love you…”

El cuerpo como bomba de tiempo, la mente como artefacto implosivo de efectos colaterales que se extienden hacia el futuro empero también al pasado. Aquel, un vehículo que ha de asimilar las limitaciones de sus fronteras y el tremendo riesgo capital de aventurarse en otras. La invasión de los ultracuerpos. Esta, una dimensión inasible donde las fallas admonitorias evidencian el desequilibrio entre forma y fondo. Una vez perdido el fondo, hacia el fondo, el exterior polichinela de un envoltorio fallido, la falacia de una presunta belleza podrida, corrompida en su más esencial atractivo. Even those you love...

Incroyable! merveilleux!

 

Philippe Garrel. “Elle a passe tant d'heures sous les sunlights". 1985

“… J’ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé, couché avec ton fantôme
qu’il ne me reste plus peut-être, et pourtant,
qu’à être fantôme parmi les fantômes et plus ombre cent fois
que l’ombre qui se promène et se promènera allègrement
sur le cadran solaire de ta vie…”. Robert Desnos.

El tiempo, esa gran masa viscosa sin área ni dirección determinados, fósil oleoso oculto tras kilométricas capas de olvido. Desde los ochenta hasta los noventa. El proceloso rito iniciático, atávico de la madurez.
Vasto silencio, el filme mudo que deja volar la imagen, sin necesidad de coyunturales préstamos.
El vivo retrato de "L", elle. Hélas pour moi. El desaliño y la oscilación entre el nido y la acera. La actitud clochard y el glamour de starlet-Factory-Sedwick. En blanco y negro, la juventud a fuerza de golpes y errores forjando una identidad, redoblando la existente. L’ombra della luce. Aquel vínculo nos hizo tan grandes como frágiles. Desde la fina línea delgada.
No conviene exponerse tanto a la luz del sol, tampoco a los flashes nocturnos del vacío. Los melifluos vínculos sociales.
Incroyable! merveilleux!

Mi pálido rostro

 

Chantal Akerman. “Les rendez-vous d'Anna”. 1978

“… Ton âme est bleue, mon visage est pâle
Je n'te ferai jamais aucun mal
Pas autant que tu m'en as fait
Comme je t'aimais, je t'aimais
Le fond de l'eau est sale
On vit des moments tellement banals
Ton âme est bleue, mon visage est pâle
Comme la rosée sur ses pétales
Ni comptant, ni Paypal…”

Glauca expresión de la impavidez, de una sorpresa albina, de un eterno desencuentro con la realidad y sus numerosos adláteres. La vida comprendía eso, la no-comprensión completa, pero es cierto que se supera day by day. El pasmo de un tedioso blanco domingo de invierno, alba tristesse de un asombro en diferido, de aniversarios abandonados, como engranajes de viejos transatlánticos que, lejos de colisionar, arrasan con todo lo que queda bajo sus faldas… “Oh baby here comes the fear again, The end is near again… “.

La desorientación existencialista de quien ya no tiene nada que ofrecer, completamente vacío. Nada que conmemorar, ningún sentimiento que albergar, ningún deseo que alimentar, ni hacia el pasado ni hacia el presente. Ese estupor ingrávido de Anna/Chantal en el que (mal) habitan(mos). Para los que tienen sangre, ella la hiela. Se trata de un amplio malestar cultural insoslayable. Vivimos tiempos tremendamente banales, sí.
“… Ton âme est bleue, mon visage est pâle, Je n'te ferai jamais aucun mal, Pas autant que tu m'en as fait, Mais comme je t'aimais, je t'aimais…”

La mancha

 

Agnès Varda. “Cleo de 5 a 7”. 1962

“… I am, I am, I am Superman and I know what's happening
I am, I am, I am Superman and I can do anything

You don't really love that guy you make it with now, do you?
I know you don't love that guy 'cause I can see right through you

I am, I am, I am Superman and I know what's happening
I am, I am, I am Superman and I can do anything

If you go a million miles away I'll track you down, girl
Trust me when I say I know the pathway to your heart…”

Esa mancha, lo que en un principio era una diminuta muestra gris que, a fuerza de obstinada limpieza, había crecido en un preocupante exponente. El descubrimiento de la debilidad por un mundo enmarcado, preparado para el éxito y el vano halago gratuito. "Las mujeres tienden a (querer) ser amadas más que a amar".

La fuerza, el poder de las ideas, de la palabra verbalizada, el tenue atenuante de la catástrofe. El estigma de la enfermedad, de la guerra cruel. Gimme, gimme shelter… or I'm gonna fade away. Esa fealdad monstruosa que todos rechazan y de la que nada quieren saber, maladie. La naturaleza conoce cómo barrer de un plumazo nuestras expectativas de eternidad, nuestras vanas ilusiones de trascendencia, nuestro miserable ridículo orgullo, la menudencia decadente de las diatribas. Tantos desencuentros, tantas caídas, tantas advertencias para llegar al mismo punto. El último punto del viaje, el transitado viaje del hola-adiós.

“… War, children
It's just a shot away…
It's just a shot away…

… I tell you love, sister
It's just a kiss away…
It's just a kiss away…”

Cojera

 

Jean-Luc Godard. “Allemagne 90 neuf zéro”. 1991

“… All those good people…
They ought to practice what they preach…”

“… Qué a gusto se estaba desconociendo la realidad, jugando con linternas, estábamos tan bien que me creí que todo era mentira…”

“Älskade vare de som sätter sig”

El frío estéril que sólo invoca las premoniciones más racionales menos evadibles. La vulnerabilidad que osamos alevosamente ignorar a corto plazo.
¿Dónde se pueden encontrar flores en un invierno perenne? Life's Rich Pageant…
Acumulación y postergación. Una extraña manera de transformar culpa, irresponsabilidad en recriminación. La compleja vuelta de tuerca donde lo imposible se torna verosímil con un simple juego de manos. “… So nobody here knows what it means anymore”.

Jupiter 4

 

Christian Petzold. “Undine”. 2020

“El tiempo que retorna y el tiempo que progresa hablan a dos estados de ánimo fundamentales del ser humano, a saber: al recuerdo y a la esperanza, que son los dos constructores del palacio que el hombre habita. En el recuerdo y en la esperanza se encuentran el padre y el hijo, el espíritu conservador y el espíritu de cambio”. Ernst Jünger.

La añoranza es excepcionalmente lícita si lo reivindicado supone una derivada cuestión vital. El aliento de una saludable templanza verosímil. My love is for real. Su aceptación, asimilación, implica el esfuerzo denodado por el rescate de aquello, no de lo que fue aquello, porque eso es materialmente imposible. Only Left(l)overs left alive… Undine’s sinewave, sine die.

El magnetismo

 

Roy Andersson. “Songs from the Second Floor”. 2000

“… A seasonally bleary lense of soft focus glow…”

Aquel ámbito de la enseñanza, de la experiencia mutua, del fervor acorazado inexpugnable frente a lo adverso: mundo gris y taciturno que todo lo embebe. El aprendizaje fructífero que no precisa de dogmas ni escolásticas. Trasvase de fluido intelectual y afectuoso compost nutritivo. Múltiples filtraciones interconectadas, las sumas exponenciales de organismos perfectamente imbricados. El definitivo atesoramiento incalculable de flores e ideas hermosas. Youme knows what Meyou wants… Meyou knows what Youme wants… And it's granted.

Mórbido

 

Andréi Tarkovsky. “Nostalghia”. 1983

“… So don't rely on the starry skies…”

Apenas comenzó todo, apenas sucumbió al abismo. Dulce néctar gélido de una discreta mancha, silenciosa, adjunta al sistema inmune. Una llamada de auxilio infinitesimal donde no ha lugar a la invulnerabilidad. Obsesión, compulsión, convulsiva de las leyes vitales. Grandes torres de barro. Happiness is a warm gun.

Correa de transmisión

 

Michelangelo Antonioni. “La notte”. 1961

“Life can only be understood backward, but it must be lived forward”. Soren Kierkegard.

“Every love story is a ghost story”. David Foster Wallace.

Qué difícil aceptar lo inaceptable cuando verdaderamente no hay posibilidad de aceptación.

Tragicomedia

 

Federico Fellini. “La dolce vita”. 1960

“… Qualche volta, di notte, quest’oscurità questo silenzio, mi pesano. È la pace che mi fa paura, temo la pace più di qualunque altra cosa. Mi sembra che sia soltanto un’apparenza e che nasconda l’inferno…”

Se diría que no queda nada por dilucidar, nada por escribir, nada por crear, nada por concretar y sin embargo, todo parece tan vasto, tan abierto que genera congoja e inseguridad existencial. Lo rebosante como hueco, vacío, ausente, desabrido.
Se diría que en la parte moribunda de todo ser late una nueva vida determinante, un renacimiento de las cláusulas vitales, de sus principios ideales.

Casanova

 

Roy Andersson. “Du levande”. 2007

“Qui a deux femmes perd son âme,
Qui a deux maisons perd sa raison”.

“… Home, is where I want to be
But I guess I'm already there
I come home, she lifted up her wings
I guess that this must be the place…”

Al albur de los acontecimientos, de la providencia secuela de un behaviorismo convenientemente planificado, al rebufo de las sinergias, el alma se amplía en un esfuerzo titánico por amar en plural, en la presencia y en la ausencia, en la lejanía y en la cercanía. En el tosco doméstico del día a día. Poseer es querer y querer poseer es desear amar doblemente. So far, so close. Dos grandes refugios, como antígeno de los propios relatos inacabados y solaz de las grandes epopeyas. Coreografía estereoscópica. El gran music-hall.

Perfidia

 

Ingmar Bergman. “Persona”. 1966

“… Fortune depends on the tone of your voice…”

El reduccionismo y la homogeneización de la culpa. Una suerte de equidistancia esquizofrénica que pretende saldar cuentas en un colectivo, la parte por el todo, a propósito de los traumas y deudas pendientes personales. El alambicado historial de frustraciones particulares, oculto bajo la fachada de lo justo e igualitario. Protegidos en el anonimato del edificio disimulamos las derramas pendientes de la vivienda. La vara de medir trucada.

Batticuore

 

Danièle Huillet, Jean-Marie Straub. "Klassenverhältniss". 1984

"No ser amado es una simple desventura. La verdadera desgracia es no saber amar". Albert Camus.

Un difícil reto. Defender la integridad y los propios valores en un mundo que carece de ellos, en el absurdo de un neo-capitalismo motor de la sintonía uniforme. El hieratismo, la rigidez del alma hueca, huera ¿De qué parte o en qué parte juegas tú? El sueño de los justos ante la habilitación omnímoda de los injustos.

Walden

 

La caja del diablo. Comunicación visual. Madrid. 2020

"... Don't worry you and me won't be alone no more..."

Qué difícil despedirse de parte de uno mismo. El irrepetible, excepcional cálido refugio contra la estulticia, el desatino, la ceguera, la demencia, la falta de valores y sentido de las cosas ¡Anti des-crédito!

La extensión de la persona hasta rezumar el propio olor, las maneras materializadas en cada rincón de ese pequeño espacio plagado de balcones luminosos abiertos al mundo, al deseo, a lo futurible. Plena metáfora de los principios esenciales de una actitud vital parcialmente obliterada por las decepciones, caídas y desencuentros, reinventada y esperanzadora como cualquier Resurrección. Pequeñas puertas que se cierran, pequeñas puertas que se abren.

Hasta siempre querida mía, mi Walden, mi diminuto cielo, amor verdadero e irrepetible. Alles Wieder Offen.

Anomia

 

Éric Rohmer. “Nadja à Paris”. 1964

“… So au revoir joi, bonjour tristesse
Good times come and they go
This life owes nobody happiness
Only pain and sorrow
So don't rely on the starry skies
Screw the universe
You'd ought to try to live your life on earth
I'm gonna try to live my life on earth…”

Personne. No tiene voz, no le queda voz, no quiere voz.
Personaje fuera de encuadre, expectante, mientras el escenario natural va representado las ligeras, imperceptibles, inexorables variaciones de la vida. Es el agua, insobornable agente natural, el que se filtra por los minúsculos intersticios de un sistema presuntamente blindado. Desde el discreto ámbito de las sombras, crece, progresa, se enriquece a la espera de lo in-esperado. En las antípodas del re-cordis. I'm gonna try to live my life on earth.

Escape-ism

 

Eric Rohmer. “Conte d'hiver”. 1992

“… I know that it will happen
I'm sure that it must happen
Oh I know that it's gonna happen
Because I believe in the certainty of chance…”

En las aguas traicioneras abisales del mundo de la negación, del escape retraído, del olvido repentino de la evidencia. El manual de estilo de los tres monos, ajenos al discurrir del caudal torrente de la vida. El flujo vital se desperdicia impunemente entre huidas hacia adelante y puntos de no retorno en espiral, en órbitas de aproximación, deseo, nostalgia magnéticas y en desapegos de atracción gravitacional a la deriva infinita. No existe más opción que lo verosímil en un mundo fecundado de apariencia y puerilidad.

“… We need to live in a state of suspended animation
Like a work of art; in a state of enchantment
Detached, detached…”

Mietze

 

Rainer Werner Fassbinder. “Berlin Alexanderplatz”. 1980

“… C'est presque au bout du monde
Ma barque vagabonde
Errant au gré de l'onde
M'y conduisit un jour
L'île est toute petite
Mais la fée qui l'habite
Gentiment nous invite
A en faire le tour

Youkali, c'est le pays de nos desirs
Youkali, c'est le bonheur, c'est le plaisir
Youkali, c'est la terre où l'on quitte tous les soucis
C'est dans notre nuit
Comme une eclaircie
L'etoile qu'on sui,
C'est Youkali

Youkali, c'est le respect de tous les voeux échangés
Youkali, c'est le pays des beaux amours partagés
C'est l'esperance
Qui est au coeur de tous les humains
La délivrance
Que nous attendons tous pour demain
Youkali, c'est le pays de nos désirs
Youkali, c'est le bonheur, c'est le plaisir
Mais c'est un rêve, une folie
Il n'y a pas de Youkali
Mais c'est un rêve, une folie
Il n'y a pas de Youkali

Et la vie nous entraine
La sente quotidienne
Mais la pauvre ame humaine
Cherchant partout l'oubli
A pour quitter la terre
Su trouver le mystère
Où nos rêves se terrent
En quelque Youkali

Youkali, c'est le pays de nos désirs
Youkali, c'est le bonheur, c'est le plaisir
Youkali, c'est la terre où l'on quitte tous les soucis
C'est dans notre nuit
Comme une éclaircie
L'étoile qu'on suit,
C'est Youkali

Mais c'est un rêve, une folie
Il n'y a pas de Youkali

Mais c'est un rêve, une folie
II n'y a pas de Youkali…”

Oportunidades perdidas duelen más que las oportunidades desperdiciadas. Pequeño vals narcótico, romántico, nostálgico, genuinamente europeo. Y el velo de una viuda, recogido del frente ruso. Mucho frío, la sangre helada.
Youkali, lo que merecemos pero nos es negado siete veces. Como a Leopold Bloom, como a Josef K, como a Horacio Oliveira, como al malogrado Franz Biberkopf. Tango de ultramar y tu voz, vuestras voces, reamplificadas, redimensionadas, una sirena que no para de solicitarme, de frecuentarme. Oídos sordos. There is not deal, there is only dead. I Chase You Like Light On A Sundial.

Steel & Glass

 

Philippe Garrel. “L’amant d'un jour”. 2017

"Lo que todos queremos en realidad es llegar a ese punto en el que el pasado ya no nos diga nada acerca de nosotros mismos y podamos seguir adelante ¿Acaso el pasado es representativo en la vida de alguien?”. Richard Ford. "The Sportwriter". 1986

“… Don't look a horse in the mouth
Don't let a frog get you down
Dragging you round like a dog on a lead
I'm all you need…”

“… Esta noche me despierto
Y pienso en el tiempo perdido
Cuántas noches me despierto
Y pienso en el tiempo perdido..."

El narrador, esa voz en off desprovista de cara, de imagen, ese gran ojo inscrito triangular que todo lo fiscaliza y visualiza. La misma entidad de un pepito grillo ajena a las vicisitudes de la decadencia, el exceso y el error consuetudinario.
Existe gente que no termina de acostumbrarse al olor a limpio. La podredumbre es un reclamo inmarcesible. "People ain’t no good…"

Solipsismo

 

Jean-Luc Godard. “Une femme est une femme”. 1961

“… You better watch your steps…”

“… Oh ideas
Idea, oh why the words are made of?
Cool this storm
Idea storms are once a year…”

“Enloquecerás si piensas siempre en algo que no puedes cambiar”

Y eso que llama la gente “AMOR”. Esa profusión descontrolada, convenientemente mediatizada, de corazones y principios de cierre afectuosos. La expansión de la empatía hacia límites insospechados de superficialidad y mal digeridas vocaciones.
Y eso que llama la gente “AMOR”. Esa banalización e inversión de los sentimientos verdaderos son el pírrico epítome de un mundo lastrado al fácil juego de la inmediatez verbal y la inconsistencia esencial.
Y eso que llama la gente “AMOR”. Esa ligereza estigmatizada de falso altruismo es el paradigma de las convicciones contemporáneas que tan bien se ajustan a la vacuidad humana atávica.
Eso que llamamos “amor”, no tiene que ver con convertir la red o el mundo de la comunicación en algo que nunca llegaremos a ser sin propósito real de serlo.

Charmed Life

 

Léos Carax. "Boy meets girl". 1984

“… And woman
Hold me close to your heart
However distant, don't keep us apart
After all it is written in the stars…”

“… Well sometimes this life is like being afloat
On a raging sea in a little row-boat,
Just trying not to be washed overboard.
But if you take your chances and you ride your luck,
And you never, never, never, never, never give up
Those waves will see you safely to a friendly shore.

When I hold you in my arms
I know that this is a charmed life.
A charmed life…”

No, no fueron la coyuntura, ni la providencia, ni el destino los que ordenaron las cosas y les otorgó un contexto de felicidad y prosperidad.
Fueron la obstinación, el trabajo y el esfuerzo quienes dieron forma definida al encauzamiento de la suerte, la buena suerte.

Por eso, cuando se sucumbe eventualmente a la desesperación en momentos complicados, siempre deviene instantánea la inmensa riqueza de aquella fortuna atesorada sin las esotéricos aducciones del Karma. La coartada para determinar la vida como casualidad providencial y no causalidad racional.

“La vida es muy corta para los sentimientos eternos”.

Verde esmeralda

 

Ingmar Bergman. “En Passion”. 1969

“… Come into my parlour
Sail in at my shore
Drink my soul dry
There is always more
There is always more after
Now fly on my carpet
Look into my face
And see the
Heart of Man
In a Pagan (place)…”

El fundamento de la confianza se alimenta de destellos de claro-evidencias, los testimonios que permitan abrir compuertas, entregarse a una condición solidaria de ilusión y esperanzas. The moon in the corner of my sky.

Ojalá algún día, antes de despedirnos convenientemente, se puedan revertir esas toneladas de suspicacia de un oscuro crudo viscoso y valorar la creencia en, como algo sólido, perdurable, sostenible. Hoffnungsvoll.

Penitencia

 

Andréi Tarkovsky. “Nostalghia”. 1983

«Vergüenza para los que mataron en la pubertad lo que habrían podido ser». Jean Vigo.

“… On s'est connu, on s'est reconnu
On s'est perdu de vue, on s'est r'perdu d'vue
On s'est retrouvé, on s'est réchauffé
Puis on s'est séparé
Chacun pour soi est reparti
Dans l'tourbillon de la vie…”

Aquí estamos, perdidos en las estrellas. Algunas que iluminan nuestro camino, otras que nos hacen sucumbir ante su brillo cegador y las más, estrellas oscuras de alta densidad tóxica, pueriles remedos de lo lumínico.
Las cosas sólo pueden decidirse en dos ámbitos, el del honor, la integridad y la autenticidad y el del la ruptura de cualquier posibilidad de retorno a lo sensatamente real.

Júbilo

 

Ramon Zürcher. “Das merkwürdige Kätzchen”. 2013

“… When I was a young man courting the girls
I played me the waiting game
If a maid refused me with a tossing curls, oh
I let the old earth, take a couple of whirls
While I plied her with tears and the lieu of pearls
And as time came around she came my way
As time came around she came

Its a long, long while, from May to December
But the days grow short, when you reach September
When the autumn, autumn weather, turns the leaves to flame
One hasn't got the time, For the waiting game

The days disappear, they disappear from view
September, November

These few precious days, I’ll spend with you
These few precious days, I’ll spend with you

Ooh! The days disappear, disappear
Down to a precious view
September, November

These few precious days, I’ll spend them with you
These precious days, I wanna spend them with you
These precious days, I wanna spend them with you

September song, September song
September song, September song

September song, September song
September song, September song

September song, (help me, help me) September song
Precious days, precious days, September song

I’ll spend with you, precious days, September song…”

Momentos hermosos e ilusionantes. Aquellos que requieren grandes esfuerzos en su consecución y en sus consecuentes, de esos que gozan del aura de lo excepcional hermanado con lo titánico. Un hito clave que marca con evidente notoriedad, las posibles variables del proceloso itinerario vital. Hoy. A place called home. Quelle aventure, quelle aventure…

Taschen

 

Rainer Werner Fassbinder. “Berlin Alexanderplatz”. 1980

“Going backwards to recover that which was left Behind”

Aunque la cobardía siempre comporta algo de miserabilidad, lo miserable goza de un ámbito propio, privado. El mundo insólito, inaudito de lo maldito. Una penitencia insoslayable.

El hallazgo, un hallazgo. Como los cortocircuitos, in-oportunos bugs en el sistema de valores, en el bunker inexpugnable del equilibrio y la mesura. Comme la vague…
Message in a bottle, walking on, walking on… mandado hacia un destino impreciso, hacia una finalidad difusa, “La vida es un traje de invierno y va de la vida a la muerte”. Frágil, débil intento de aforismo. Guarda un temor debajo de la cama y tendrás sueños truncados el resto de tu existencia.

La libertad sigue siendo veneno para los humillados. La falsa pócima que auto-justifica (hacia los demás) su propia negligencia.

Was wir in deinen Träumen suchen?
Wir suchen nichts
Wir warten
Wir warten
Irgendwo müssen wir ja warten...

Des-encuentro

 

Wim Wenders. “Until The End Of The World”. 1991

“A Handful of People in the Depths of Silence”
“A Hammer Blow to the Head Can Injure the Soul”    

“… In the end is the beginning…”

“… Too busy staying alive…”

Nada puede ser más predecible que la propia acción de predicción. El amplio vuelo rasante sobre las llanuras del esoterismo y el ensimismamiento atávico.
La perdí. Perdí la pista. Falta de reflejos, de acciones rápidas y contundentes. La pérdida es el mejor de los aprendizajes para la epistemología biográfica. Lo fructífero redimensionado sobre lo lóbrego y fallido.

Maudits

 

Agnès Varda. “Lions Love (… and Lies)”. 1969

«Hay un enorme sistema que piensa todo por nosotros ahorrándonos la terrible tarea de pensar». Martin Heidegger.

Maudire: Vouer au malheur ; appeler sur la malédiction, la colère divine (s'oppose à bénir).

La sociedad es incapaz de asimilar la peculiar comunión de lo maldito con lo puro, de lo bello con lo extraño, de lo singular con lo común. Le duele todo aquello que les recuerda lo que son y lo que nunca llegarán a ser. Y hasta el punto es extremadamente infeccioso que quienes reman al margen de semejantes derivas terminan por claudicar ante las mediocres fluctuaciones generales consuetudinarias. Del blanco y negro de los jóvenes turcos al poli- cromatismo encefalo-craneal hollywoodiense.

ADR Dj. Set. 11.09.20

 

La caja del diablo. Comunicación audiovisual. 2020

"... Love was all we needed - it's dead
As the sheets grow cold on your big bad bed
Tomorrow's not important - it's dead..."

Estertores

 

Jacques Demy. “La Baie des Anges”. 1963
 

“… You better choose your poison…”

“… Es una historia de playback
Alguien dicta en la sombra y tú
Sólo mueves los labios…”

Cuando la miseria y lo miserable orillan en playas fastuosas, el contraste de lo que ha sido y lo que fue revela el drama de lo contingente, de la fluctuación vital.

La eternidad entendida como ciclos irreversibles de fatalidad y trascendencia.

Circunloquios

 

Rainer-Werner Fassbinder. “Katzelmacher”. 1969

“… And when you're no longer searching
For beauty or love
Just some kind of life
With the edges taken off
When you can't even define what it is that you're frightened of
This song will be here…”

Ella puso su mano en mi hombro, puso su mano en mi pecho, puso su mano en mi cabeza y para cuando dejó de apoyarse/me quedaron las huellas de su impronta, la inefable marca de su ausencia, el vacío materializado en pretérito.

Yo puse mi mano en su hombro, puse mi mano en su pecho, puse mi mano en su cabeza y para cuando dejé de apoyarme/le quedaron las huellas de mi impronta, la inefable marca de mi ausencia, el vacío materializado en pretérito.

La encrucijada

 

Angela Schanelec. “Ich war zuhause, aber”. 2019

«Lo más difícil del mundo es conocerse a uno mismo, y lo más fácil hablar mal de los demás».
Tales de Mileto.

A pesar del cansancio crónico y el descreimiento de las ilusiones, sintomatologías tan aprehendidas como peculiares del capitalismo post-fordista, he has a big little black book in his hand… existen momentos claves que determinan una experiencia trascendental. Feel like I'm in a film… si no resulta suficiente la gestión de la rutina diaria como evidencia de lo inaudito.

Situaciones especialmente relevantes, más al abrigo del puro pragmatismo que de la vis sentimental y afectuosa. Tomar decisiones con entereza y coraje es una garantía de credibilidad personal y de consistencia mental ejemplarizante. A house is not a motel. La fortaleza reflexiva en la era de la incertidumbre y la desorientación existencial. I feel like going home, my proper home.

Atonal

Arthur Hiller. “The In-Laws”. 1979

(Over) Whelming

 

Chris Marker. “La Jetée”. 1962

“… Oh, compassion
(Can't get connected)
It's transforming me into
(Can't get connected)
(Can't stay connected)
Oh, compassion
(Can't get connected)
It's transforming me into
(Can't get connected)
(Can't get connected)…”

¿Me estoy perdiendo algo?
La cualidad del espectador, ese posicionamiento atalaya, regalado de soberbia y sabiduría… La medio sonrisa condescendiente que reniega de lo obvio, de lo mil veces presenciado. El mismo gesto liberador no deja de ser una trampa mortal, y como tal, la actitud vitalista más verosímil.

Marchitas

 

Agnes Varda. “Cléo de 5 à 7”. 1962

"... La Vanité vue sous cet angle
N'est pas la main qui nous étrangle
Juste le soleil qui tournoie
Lorsqu'on voudrait qu'il reste droit
Mais íla longue on s'apercoit
Qu'elle fissure
Le futur
Délicat..."

Detrás del escenario y la grandilocuencia de lo público, detrás de la façade soberbia, de la exposición temeraria a la luz, se descompone el artificioso centro floral de miradas y atenciones. Un prematuro aviso de la ley del tiempo, implacable justiciero que carece de concesiones. Lo in-público impúdico terminar desmoronándose como un mundo vegetal en proceso de descomposición, la insalubridad de raíces podridas exentas del necesario sustrato vital. From here to eternity.

¡Aggh! Aquellas orquídeas esplendorosas, aquellos fastos ornamentales, el atrezzo vegetal que las refrendaba. De tanto mostrarlas, de tanto ofrecerlas, de tanto regalarlas, de tanto tanto y en tanto tonto… Amplios balcones abiertos que defenestraron todo su legado sobre el grasiento adoquinado de la vía. La mejor carrera, el desperdicio y la in-senza-te son un grado. Fall in floor.

Y en los callejones, en las callejas, en los márgenes y vericuetos metropolitanos, el brillo que otrora deslumbrara queda fuera de foco, relegado al desprecio de lo usado, improvisando una deriva de aciago futuro. Flores aplastadas, agónicas, mancilladas. Apenas un pálido reflejo en un charco de agua estancada anexo a una riada de colillas y papeles desechados, compost de colector. Del mismo modo que la levedad de las emociones, un mundo contingente, efímero. Las flores del mal. Bloom-s-bury, Fade out.

Solitud

 

Michelangelo Antonioni. “Il deserto rosso”. 1964

“… I'm a stranger here, I'm a stranger here
You can tell from my tie and the fear in my eye
I'm a stranger here
I'm a stowaway from the olden days
And I'll play you a song from the place I come from
If you like, if you like
If you like…”

La mayor soledad no es la que experimenta un individuo en su aislamiento, la soledad más tóxica se experimenta en compañía, en la falsa y especular compañía, esa inconsciencia egoísta y hermética que no filtra nada ni aporta nutrientes a la experiencia vital. Tierra baldía, estéril, frígida en la que se ausenta lo próspero, sin posibilidad alguna de reactivación enriquecedora.
La (verdadera) soledad era eso: el grano, la duna, los lette… un desierto en plena expansión. Soledad convertida en estatua de sal.

Viático

Chantal Akerman. “Les rendez-vous d’Anna”. 1978

“… And the mind's divisive
But the heart knows better-ha
Better-ha…”

Las huellas que no se borran como estratos episódicos de una cultura personal multiforme, atribulaciones y testimonios de lo grandioso, también miserable. Upside-down, the heart knows better.
Sobre la moqueta de la habitación de hotel en las afueras. La fuerza de las Valencias. Fragmentos rotos, enmarcados en lo sublime, en el acierto, en la certeza. Inside you the time moves, And she don't fade…
El periplo del litoral. La línea de costa que determinó la singladura áurea. The ghosts of my life.

Re-activity

 

Guy Gilles. “Au pan coupé”. 1968

«Deja que todo te acontezca
Lo bello y lo terrible,
Sólo sigue adelante
Ningún sentimiento es definitivo». Rainer Maria Rilke.

“Ahora soy mejor, te juro soy mejor”

Besos bajo la lluvia, besos robados al tiempo, la epifanía de eterna recurrencia. Boca trémula, el temblor de los sentimientos epidérmicos, la vibración de las pasiones sinceras, fuente inagotable de deseo. Llovía mucho, llovía sobre mojado y continuó lloviendo unas cuantas temporadas más. La escotilla abierta que anegó toda la superficie, en el espacio, en el tiempo que se adivinó eterno. El vívido recuerdo de la experiencia hiperrealista, genuina. Reivindicación invocadora de una auténtica Schlüsselerlebnis. Lo excepcional como paradigma de cambio, objetivo en perspectiva de lo irrepetible sobre una ecuación de lo posible. La ilusión de las convicciones que consiguen transformar imposibilidad en probabilidad. Dear haunthony.

Quantenverschränkung

Wim Wenders. "Paris, Texas". 1984

«Es mejor cometer errores nuevos que perpetuar los antiguos hasta la inconsciencia». Yaak Karsunke.

Si los adolescentes tienden a un estado melancólico y taciturno, los adultos deberían tender a desterrar, de manera ejemplar y categórica, la tristeza de sus vidas.

La conjunción de astros formando parte de una dinámica natural milenaria. El orden, o desorden, que se repite en las pequeñas partículas microscópicas, en las grandes decisiones interplanetarias. Rechazo y magnetismo inmanente, inaudito, los episodios que con extraordinaria singularidad generan un mundo de posibles esperanzadores. Deslumbrante baile armónico de fuerzas antagónicas destinadas a brillar conjuntas, en una miríada de jubilosos hitos sobre el oscuro manto estelar. Blanco sobre negro. Shine on you crazy diamond. Just not for fools. Dolorosamente bello.

Superchería

Jaromil Jireš. “Valerie a týden divu”. 1970

A la sabiduría siempre le precede la tontería.

Cuando la ciencia falla en situaciones clave se produce un movimiento reaccionario que bebe del esoterismo y la metafísica más trasnochada. Réplica bastante humana fundamentada en el pánico y la desesperación. Cuando la muerte entra por la puerta, todo es susceptibilidad y superchería en donde hubieron agnosticismo e ilustración. Una suerte de "revelación" escapista y cainita de última hora que echa por tierra decenios de construcción sensata, racional.

Weltschmerz

Robert Bresson. “Au hasard Balthazar”. 1966

Como artista uno ha de tratar con las cosas más sensibles del mundo: la emoción, la frecuencia, la vida, la fuerza vital.

Quietud y silencio ejemplar. Narración muda a lo largo de una vida repleta de sacrificios y sufrimientos. Vocación prístina inmersa de resignación en el proceso, esperanza en un presente de pasos que siguen a otros. Recreando background doloroso sostenido con entereza y terquedad.

La mirada limpia, bondadosa, compungida y profunda del noble animal aspirante a la santidad de los grandes místicos. Pureza honesta admirable, enternecedora. Lo bello sublime, lo incorruptible frente a la fealdad, estulticia y puerilidad de un mundo muy viejo, acabado: insignificante. Mother nature's son. Balthazar’s haphazard hazard. Rebuzno empático especular.

Délavé

Ingmar Bergman. “En Passion”. 1969

«Non dite niente a nessuno».

«Ugliness is a kind of death. As long as I’m beautiful, I’m more alive than the others».

La gente no atiende a voluntades sino a imposiciones disfrazadas de sugerencias. El discreto fluctuar por corrientes enfangadas y tóxicas, los detritus de afluentes que beben de la miseria convencional, pueril. Un ethos disfuncional, pusilánime. Desesperada maniobra de Heimlich.

Esa extraña sonrisa…

Mai Zetterling. “Nattlek”. 1966

“… Through the crying hours
Of your glitter years
All the living out
Of your tinsel tears
And the midnight trains
I never made
'Cause I'd already
Played the game…

… It's a better thing
That we do now
Forgetting everything
The whys and how's
While you reminisce
About the things you miss
You won't be ready
To kiss goodbye…”

«The artist exists because the world is not perfect». Andrei Tarkovsky.

Walter Benjamin:  «Una máxima brechtiana: no conectar con el buen tiempo pasado, sino con el mal tiempo presente».

Sólo la posibilidad de la imposibilidad mantiene vívida la atracción de lo auténticamente genuino.
Esa herencia, el perverso estorbo héritage que acaba con los proyectos de los más vulnerables, los incapacitados para torcer el brazo del destino. Los re-signados. Ausencia de trascendencia bajo mueca agridulce de desazón. Abocados a un tratamiento irreversible, desprovistos de “desviación de supervivencia”, crónico de callejones sin salidas.