Bric-à-brac

 

Christian Petzold. “Undine”. 2020

“Deberíamos estar agradecidos por haber logrado sobrevivir a nuestras aventuras, hayan sido reales o solamente soñadas”

“… Begrab mein Herz bevor es flügel bekommt
Begrab mein Herz bevor es flügel bekommt
Bedecke mich mit Sand
Und pflanze in in mein Herz Rosen…”

Y en la densidad del agua glacial abisal, entre goletas y galeones hundidos de épocas pretéritas imperiales, la condición de caída libre irreversible, en una luz cada vez más lejana, más débil, en la certeza de la asunción de la convicción convicta. Los objetos más próximos, de una intimidad doméstica abrasiva, desperdigados y perdidos en la inmensidad de la naturaleza oceánica. El gran azul oscuro atávico entre corrientes azarosas de puerilidad. Disnea disney existencial.

El voto cautivo

 

David Lean. “Brief Encounter”. 1945

“… Bunter Vogel
Schwarzer Vogel
Dein Gefieder brennt…”

Los dilemas existenciales forman parte ya de otro periodo de la historia, no de este siglo. Asumir los deberes y enfrentarlos a los deseos, esporádicos o trascendentales, supone un trauma esencial entre el mundo de la pulsación y el racional. La ilusión de lo que hubiera podido ser se transforma en una solución letal que hipoteca la dicha de manera irreversible, aun a sabiendas de que toda concreción del deseo se suele transformar en pueril capricho. La condena de la deriva o la condena de la estabilidad. Pena máxima.

Resarcimiento

 

Piero Schivazappa. “Femina ridens”. 1969

“… You who wish to conquer pain
You must learn what makes me kind
The crumbs of love that you offer me
They're the crumbs I've left behind
Your pain is no credential here
It's just the shadow, shadow of my wound..”

Al consenso le persiguen arcanas rémoras de la cultura judeo-cristiana. La vieja estrategia del perdón que nos redime antes y mejor (sic) que a la persona causante de los desperfectos. La ira, el odio, la falta de solvencia en las numerosas contiendas o el resentimiento sólo conducen a una nostalgia agridulce irreversible de ambigua clarificación. Ni siquiera la versión extrema del dolor metamorfoseada en venganza causa mitigación del recuerdo dañado. La memoria nos brinda el crecimiento pero también la frustración irrevocable del dolor.
Como quiera que sea, parte del sentimiento utópico, de la idílica creencia menos verosímil, el pensar en el olvido de las afrentas a modo de condición amnésica. Esta vía resulta imposible de dilucidar, de poner en práctica, salvo en el titánico esfuerzo del atenuante cauterizador implicando ambas partes. Falsos finales cerrados en falso.

Tag fur tag

 

Christian Petzold. “Barbara”. 2012

“… A given voice
A given choice
Everything they need is mine
A given voice
A given choice
Everything they need is mine…”

Lo que solía hacer, lo que viene siendo es, I used to it…
Un conglomerado de resiliencias armadas en el avatar de los tiempos, como el poso solera de lo macerado en circunstancias siempre adversas, porque ¡ah! los vientos propicios no son más que espejismos del proceloso recorrido, un destello efímero de esplendor.

Streets on fire

 

Maria Speth. “In den Tag hinein”. 2001

“… I know a place not far away
And we'll find a way through the city streets
We'll find a way through the mad rushing crowd
And we'll talk about the way love used to be…”

“… Hush, keep your voices clear
There's a change in the air 'round here
And I wanted to know if you wanted to go take the city tonight
Sweet heart, sweet light
Oh babe, it's a beautiful night
And I wanted to know if you wanted to go tell the city tonight…”

Well I'm a punkrocker, yes I am.
Bajo la eterna luz artificial de calles y avenidas, en el vasto entramado metropolitano, haciendo del espacio público un lugar acogedor de encuentros y revitalización social. Run, run, run...
Y mientras las numerosas sombras se proyectan sobre muros vetustos, mientras las proyecciones propias y ajenas interseccionan en perspectivas sin fin, en la tenue iluminación de la nocturnidad, en estos días de humedad y vino, de ojos vidriosos y palpitaciones vitales, apenas regresamos al arcano poder de lo posible, convocando a la cultura y al intelecto en el baile del omnímodo poder de la música. Marry me tonight.

Gimmick

 

Paul Thomas Anderson. “Licorice Pizza”. 2021

"Tu vida no es lo que tienes, cariño, o lo que consigues. Es aquello a lo que estás dispuesto a renunciar”. Richard Ford

“… It's all been seen somewhere before, babe
Now time's not on our side
See the flicker as a fire starts to burn
It's not enough
Burn down the world for me
Use a mirror to remember, and look back with something like love…”

Pareciera oportuno cuestionar el para qué practicar el esfuerzo de cruzar ese ecuador mil veces transitado. Resulta la distancia lo que engrandece y enaltece al espíritu de los afectos, la posibilidad remota de la utopía, la promesa de un producto novedoso que pronto suele remitir en luminosidad y subyugación. La explosión efímera de la constancia, esa espera desesperada, esos postulados deterministas, el brillo cegador del verano, la oscura noche salpimentada de estrellas. Preciosa.

Los miserables

 

Béla Tarr. “Sátántangó”. 1994

“… We are the people without right
We are the people who have known only lies and desperation
We are the people without a country, a voice, or a mirror…”

La miseria, la podredumbre, el averno moral sigue gozando de un hálito de pureza y autenticidad que chirría con los presupuestos de un siglo veintiuno que debería plantearse seriamente desterrar de una vez por todas, los presupuestos mal asimilados del Romanticismo y la bohemia que se regodea en su propia basura. Poca transgresión, mucha auto-complacencia reaccionaria. El desagüe atascado de la fuente natural.

More Kicks Than Pricks

 

Nikita Mikhalkov. “Neskolko dney iz zhizni I.I. Oblomova”. 1979

“… And it’s hard to speak without anger
(of these times).
Yes, it’s very hard to speak without anger…”

“La sociedad es una abstracción insoportable”.

Los actos irreflexivos del no pensar letal, una des-gracia licuada, meliflua, instaurada en el deseo im-perceptivo, carente de solidez humana proactiva.
El calor es básicamente humano, la temperatura estival del futuro. El frío, un romance de rima gélida asonante asonada, la premonitoria luz alicaída de la obscuridad última.

Two mice in a tub of milk

 

John Byrum. “Inserts”. 1975

“… Nowhere .... was not here
Nowhere's not there
Nowhere is nowhere…”

Fuera del tiempo, ajeno a la vida de los otros.
Ajeno a las predicciones, en las expectativas inesperadas. No todo está determinado y cerrado. El sonido de las olas y el mantra del viento son prospectivos, la advertencia sígnica de un amplio porvenir.
Esa paciencia en la espera de un tiempo ralentizado, burbujeante. En los segundos de micro-epifanías visionarias, lúcidas y racionales, la disolución en el continuum del tempo, armónico, delicadamente vibrante.

“… And it’s strange
But at least
For a while
I like that man
That thin boy that stands
And (that) could be me…"

Veronal

 

Michel Deville. "La femme en bleu". 1973

“… It really, really, really could happen
Yes, it really, really, really could happen
When the days, they seem to fall through you
Well, just let them go…”

“… I’ve lost the bet that words will come
And wake me in the morning…”

Lentamente se apagaba la ilusión que restaba en sus manos, unas manos ajadas y malheridas, hastiadas de frío e indiferencia, de insensatez e ignorancia, el egoísmo contemporáneo salpimentado de individualidades perdidas en un espacio infinito inmisericorde.
Todo lo que nace anémico crece podrido, de un determinismo atávico incuestionable.

Der Himmel ohne Sterne

 

Elio Petri. ”La decima vittima”. 1968

“… When the evening light wants to be so bright
And the morning sound is out of sight
Can there be another word to say
Or do we have to give it all away?..”

La sexualidad es algo tan íntimo y extraordinario como para dejarla en manos de cualquiera.
Lo previsible es inaceptable.

Disonancia cognitiva

 

Jean-Luc Godard. “Tout va bien”. 1972

“… I see you stagger in the street
And you can't stay on your feet
Catch you faking in your sleep
You wish that you were deep
You can hear me laughing to myself
If you could, you would be someone else…”

"El amor es querer dar algo que no se tiene, a alguien que no lo quiere”. Jean-Luc Godard
"El amor no es consuelo, es luz”. Simone Weil

No se buscaban identidades, no existía melancolía personificada, metamorfoseada, centrada en un sujeto, sólo se anhelaban (buenos) conceptos, coherencia de propósitos y modus vivendi dotados de autenticidad.
Nadie ha pretendido nunca hacer de la vida algo más complejo de lo que ya suele derramar.
El secreto viene consistiendo en permanecer inalterable, despejado, sobrio ante los embates vitales. La anestesia en sus múltiples versiones lo único que conduce es a mermar las fuerzas de seguridad, la capacidad reactiva que nos hace justos empero libres e independientes.

El miedo y la esperanza

 

Christian Petzold. “Barbara”. 2012

“I put myself in some dangerous situations
Suffered black dog years of degradation, humiliation, incapacitation
I leave it up to your imagination
Feelings of guilt, shame, and remorse flattened me like a horse
I was conquered, finished, done…”

“Instead of darkness. Instead of our fears. We work through them. Even when it's hard. Even when it hurts. Reach out”.

“… Will there be another time
Will there be another time
Another year, another wish to stay?..”

¿Qué necesidad existe de sufrir el desengaño de la traición de lo falso? A todas luces resulta superfluo siquiera imprescindible para poder valorar lo genuino, auténtico, repleto de honestidad y sinceridad. La famosa balanza dicotómica no siempre es necesaria ni recomendable. Todo depende del nivel intelectual de quien afronta la realidad con más o menos suerte.
El miedo y la esperanza son rémoras de un mismo recurso insolvente. “No hay lugar para el miedo ni para la esperanza, sólo cabe buscar nuevas armas”.
En un mundo post-capitalista donde se premia y aplaude la indiferencia y la falta de recursos especulativos, casi de alfabetización, estas disquisiciones forman parte de un otro mundo reservado al ostracismo e incompatible con la ignorancia. La parte genuina de un nosotros en peligro de extinción. Hope is the last thing to die.

Ich Und Die Stadt

 

Samuel Fuller. “Pickup on South Street”. 1953

“… Du musst auf deinem Gang durch Städte wandern
Siehst einen Pulsschlag lang den fremden Andern
Es kann ein Feind sein, es kann ein Freund sein
Es kann im Kampfe dein Genosse sein
Es sieht hinüber und zieht vorüber
Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick
Die Braue, Pupillen, die Lider
Was war das?
Von der großen Menschheit ein Stück
Vorbei, verweht, nie wieder…”

En el trazado de la veterada metrópolis la vida malgastada deambulando a la deriva, representada en jirones de carne e hilillos de sangre, maldiciendo los testimonios de sus muros, reivindicando la solidez de sus puertas y aspirando al aire de sus ventanas, olvidando en sus cines, centros de arte, bares, comercios o a través de sus prolongadas cuestas, por un intervalo de tiempo, las rémoras y obligaciones del ser pensante.
Nadie (realmente) conoce a nadie salvo en las fugaces y permanentes miradas, los destellos de un futuro anterior en el mundo subterráneo de líneas de fuga interminables. The Depth of Delusion Ensemble.

Reedición

 

Louis Malle. “Le souffle au coeur”. 1971

“… To think of life, that did laugh on your face
In the beautiful past left so desolate now
When you've seemed immortal
So sweet it did we
Heaven's halo around you…”

“…. "I hear your voice all the time..."

“… And there are no letters in the mailbox
And there are no grapes upon the vine
And there are no chocolates in the boxes anymore
And there are no diamonds in the mine…”

Es el mismo riachuelo que creció bajo nuestros pies y se hizo imposible, inabarcable cuando anegó las expectativas de progreso.
Aquel torrente manantial vigoroso, cristalino que aportaba frescura juvenil en su continuo fluir devino estanque plagado de barro y podredumbre, la inaudita decadencia de lo in-creíble en in-admisible.
Nadie sabe amar bien salvo en la imposibilidad de lo inusitado. Lejos de lo previsible y la rutina indiferenciadora.

Vitti

 

Monica Vitti. Michelangelo Antonioni. “Il deserto rosso”. 1964

Addio prima donna, vívida representación de la angustia, la ansiedad y el trastorno emocional contemporáneos en manos del maestro Antonioni.
🖤 🖤 🖤 🖤 🖤

Traumarbeit

 

Michel Deville. “La femme en bleu”. 1973

“… Entzünde unsre Herzen
Und wir fliegen zusammen
In eine andre Zeit
An einen andren Ort…”

“… I’m getting outta darkness
My light shines on
I'm getting outta darkness
My light shines on…”

Se trata de la misma dinámica sistémica en la que se espera y desea un referente similar, a falta de con-seguirlo previamente, para poder legitimar la razón de ser propia. A mayor grado de singularidad, mayor contingencia en la necesidad de vincular a nivel gregario, una afinidad manifiesta. Quizás un temor oculto al rechazo, la incapacidad de ser auto-suficiente en el propio reflejo, la urgencia del re-conocimiento.
La identidad extraviada en el devenir social de lo comparable como rémora antifaz que obstruye la perspectiva de un mundo extraordinario indómito que parece ser permitido en la imposibilidad del trabajo de los sueños.

La telaraña

 

Antonio D. Resurrección. “La telaraña”. 4’05"02 minutos. Vídeo-color. 2007/22

“La telaraña” es un work in progress de catorce años que tiene como colofón una obra artística en la que participan imagen, sonido, textos con estrategias procesuales.
Si en un principio se circunscribió a la redacción de notas, apuntes diarios que acabaron confluyendo en el blog "La espuma de los días", la propuesta de re-configurar todo ese conglomerado de ideas y reflexiones se transformó en una suerte de representación alegórica del mismo proceso vital, temporal de un buen puñado de sensibilizaciones y conceptualizaciones sobre el devenir de los afectos.
Los cuadernos Rivadavia que dieron luz a ese camino expiación especulativa fueron sometidos, expuestos a las inclemencias de la naturaleza en un pinar gaditano durante un periodo de más de un año. La idea trataba de plasmar aquel deterioro y extinción de elementos sentimentales-intelectuales en un entorno natural, reafirmado la teoría de que ambas abstracciones tienen una vocación natural-biológica irrefutable, como partes y extensiones de todo lo humano.
R. W.

Antonio D. Resurrección. “La telaraña”. 4’05"02 minutos. Vídeo-color. 2007/22
https://www.youtube.com/watch?v=fBsCeYniCFs

Track: “Rivadavia”. Nonsense band. ADR. 2019/22
https://unheimlichrecords.bandcamp.com/album/rivadavia

Fragmento: “Expiación”. La espuma de los días. ADR. Enero 2021
http://adresurreccion.blogspot.com/2021/01/expiacion.html

Web
https://www.adresurreccion.com

White noise

 

Luchino Visconti. “Le Notti Bianche”. 1957

“… And probably that’s why one ghost
comes every night
To rock my stupid guilt
And why it way’s a ring of fire…”

“… Couples speak about their past
And it’s hard to speak without anger
of these times…”

La más pura inocencia convertida en atroz monstruosidad, orillando en las aguas de una distopía esterilizante apocalíptica, carente de futuro previsible o predecible.
El golpe no se olvida, la ignominia de la agresión, por muy simbólica que sea, resulta una humillación de extensiones inabarcables. Se puede ir olvidando un dolor físico, cierto impacto sicológico, pero la memoria procura acopiar efectos preventivos en forma de recuerdo.

Unsound

 

Wes Anderson. “The French Dispatch (of the Liberty Kansas Evening Sun)”. 2021

“… You who wish to conquer pain
You must learn what makes me kind
The crumbs of love that you offer me
They're the crumbs I've left behind
Your pain is no credential here
It's just the shadow, shadow of my wound

I have begun to long for you
I who have no greed
I have begun to ask for you
I who have no need
You say you've gone away from me
But I can feel you when you breathe…”

El pulso de lo prohibido, de lo no permitido, de lo extra-ordinario sucede a lo que otrora resultó el mismo e idéntico pulso.
La necesidad adictiva de crear y recrear una y otra vez la misma dinámica que posibilite, por un margen temporal, la des-cancelación de esa necesidad vital de atracción afectiva. El orgasmo efímero de la novedad. Un universo salpimentado de estrellas fugaces y espectros ilusorios, vanos. Bolsillos agujereados. Bajona existencial.