domingo, 22 de agosto de 2021

Pathos

 
Rudolf Thome. “Rote Sonne”. 1970

“… My heart still skips a beat
It's echoing, echoing, echoing, echoing, echoing, echoing…”

La libertad, ese juguete sofisticado del que se perdieron las instrucciones en la vorágine del consumo estulto empero esta consumación no resulta una exclusividad plena del sistema voraz. Viene de lejos, de una atávica tradición negligente.

Aquellos pobres diablos en brazos del perenne síndrome de la nostalgia, como una fijación permanente irresoluble en la memoria de almas vagando por un limbo convertido antes en némesis que en intersticio para la posibilidad, libre albedrío de la inconsistencia. El resentimiento siempre pudo al amor, nunca hubo excesiva retórica (convincente) para lo prístino. La irreversibilidad de las decisiones lastran a una deriva emocional eterna de versos dramáticos. Resulta insensato diezmo por la opción de un reino verosímil, más cerca de la fantasía folletinesca Disney que del firme reclamo de un ilustrado edén coherente, luminoso. Plein air, pleasure, al sur, sure.

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