Delitos y faltas

David Sylvian. "Small Metal Gods". 2009

Permanente molestia acústica, la trama armada de interferencias que posibilita cierta minusvalía auditiva...Esa falta de engrase del mecanismo produce un dispositivo de filtros reacios a la transparencia. Polos de atracción/repulsión en torno a la idea de inocencia, como condición para el crecimiento y como variable, a la vez, para la legitimación del fracaso insensato.
A estas alturas no existen (ya) paisajes diáfanos ni mentes de mirada limpia. La historia, de la mano de la memoria, se encarga de contaminar cualquier atisbo de proyecto "trascendental", con miras hacia el futuro. La amnesia mal digerida, el rechazo a la reflexión, la mirada negligente, el recurso escapista de la mentira: ese generalizado aturdimiento colectivo doméstico, son paradójicamente valores que pueden permitir alguna ilusión de desarrollo, a todas luces anémico por su falta de consistencia, verosimilitud. Vuelos de trayectos cortos.

Common People

Arnaud Desplechin. "Un conte de Noël". 2008

-"Lo define como si fuera el diablo"

- "Es como el diablo. Corriente, desnaturalizado, banal"

Neue Promenade

Antonio D. Resurrección. "Doble reverso". 2009. (Dan Graham. "Cafe Bravo". KW. Berlín. 1990)

El inconformismo no es una patología, más bien se trata de una necesidad vital de los que aspiran a esa vida repleta de vivencias lo más parecida a lo real de la realidad, que en los tiempos actuales adquiere atributos insólitos, heroicos.

Ruido blanco

Dominique A. "Immortels". 2009

Mientras la nieve cae, nudo en la garganta al revelarse la propia alargada sombra como el peor enemigo que podamos siquiera imaginar, uno mismo, al parecer, incapaz de corregir una trayectoria irregular, de perfil suicida. Quién puede tener miedo a la felicidad, quién puede permitirse el lujo de dejar perder El Dorado otra vez re-descubierto. Aguirre se pudre en medio de la selva, su grito existencial, ese fatalismo macerado a golpes de decepciones, retumba en mis oídos, me impide progresar... A ratos, en el ínterin, se extravió cómo ser sensato y espero que ella sea capaz, suficientemente perspicaz, como para devolverme aquel aura mística que irradiaba este contorno, la delgada línea amarilla de la alegría. No quiero vivir en aquel mundo imperfecto, atorado de malas maneras, maletas cargadas del pernicioso lastre de la memoria. No quiero huir justo ahora que se abrieron las puertas del paraíso, mierda, justo ahora no.

Fool for Love

Tu vois je suis complètement dingue
Tout le monde dit que je suis dingue
Mais y'a que toi qui me distingues
Oui de tous les autres dingues

Tu vois je suis...
Dingue, dingue, dingue
Tu vois je suis...
Dingue, dingue, dingue

Emmanuelle Seigner. "Dingue". 2010

Su

A veces hastiado de practicar una deriva milimetrada, otras, gustoso de atravesar la fresca campiña de la indeterminación, donde frutas silvestres deparan expectativas nunca suficientemente ponderadas...
Pero ahora, contra todo pronóstico, el mecanismo de los ritos sistemáticos invierte su proceso, invierno bienal retrocediendo, derritiéndose ante la inefable sonrisa de Su-perpoderosa afrodita. Golden Slumbers, razonable recurrente ceguera, creciendo cualitativamente sobre el accidentado bagaje, pura dinamita en las manos, mina antipersonal enterrada en la orilla de la fe extraviada.
Sería conveniente aprender a desacelerar el tiempo. De tanto huir a un ritmo endiablado, de aquellos, tan terribles como gratuitos, acontecimientos: L'horreur d'un souvenir passé, existía la posibilidad de perder el presente, escrito con letras doradas ilusión, hervidero de re-vueltas, energía recuperada del ideario emocional revolucionario. La sombra alargada de la decepción cede bajo el impetuoso brío del paciente rouge LykkeLi tan cálido, tan próximo al objetivo que casi corrió el riesgo de pasar desapercibido, nitidez oscilante al compás de las mareas. Como una ola desde la profunda mirada apasionada de ojos eyeline, infinito sensual, llenos de expectativas. Big Deal. De viaje por el sol, en una nueva dimensión... Here Comes the Sun...

Quelle aventure, quelle aventure !

A-similar

The Dead Weather. "Treat Me Like Your Mother". (Vídeo: Jonathan Glazer). 2009

Esos inquietantes reflejos, extrañas imágenes borrosas que rememoran una buena parte de la identidad, refutada. Sosias que alteran el orden natural, cotidiano de la personalidad, espectros que multiplican reflejos en una miríada de evocaciones nocturnas como disparos luminosos en el firmamento...
La unidad alterada y re-definida a partir de un proceso acumulador empático de vivencias sentimentales, lo mil veces desechado, olvidado, abandonado, configura la cartografía afectiva del individuo que, de esta manera, acaba sorprendido por su propia reverberación sobre múltiples identidades, una buena parte de su yo enajenado en personificaciones más o menos negadas sobre los fundamentos de la ruptura afectiva. La sorpresa cede al disgusto y al rechazo de nuestra propia sombra. De esta manera queda determinada la maldición: somos parte de lo que (des)amamos.

El Túnel

Es absurdo tener miedo cuando no hay miedo, se extravió en medio de la marejada, el ciclo de las mareas. Nadie aventurará tocar la propia sombra, tan oscura como la penumbra de la cueva, herencia obligada en fardos de escombros que se acumulan bajo los tobillos, descomposición en mil fragmentos del prístino andamiaje, roca pétrea fosilizada.
Pequeños fracasos domésticos, accidentes localizados en los intersticios de las esquinas de este hogar, evidenciando el vacío de la rutina, efecto amplificador que redobla la desnudez de unas paredes, reflejando esa consistencia de la nada. Testigos sordos de placenteros éxtasis sin epílogo.
Existe algo oscuro en cada una de ellas: ella, Elle, Él-Le. Un ciclo vital a todas luces extenuante. Estribillo: argumentación, discusión, recriminación, lamento, beso... Esas cuerdas que, en su pura identidad desaprensiva, se rompen hasta crear la realidad que queremos ver. No, los inconscientes no tienen conciencia de su desatino, o desvergüenza. Nos alejamos de los demás cuando la mirada es corta, caprichosa, egoísta, cínicamente irreflexiva. Aguas turbias, viciadas que osan cuestionar el omnímodo poder de una inteligencia sensata, condenada a transitar por carreteras secundarias. I chose.

Nadia

Marcel Camus. "Orfeu negro". 1959

Nadie lidera en esa demencial inconmensurable organización de los sueños, no existen jerarquías controladas ni limitaciones: la memoria se mezcla con el presente en una lucha fratricida. Herencia maldita que impide la transparencia del futuro. Una mala vibración, algún cable mal conectado que se perpetúa en el crepitar eléctrico, electric lash... Ninguna esperanza nívea, Nadja, ninguna melodía que sea capaz de encumbrar la luz del sol. La implosión de un silbido en otro amanecer roto.

Con-tacto

- ¿Se puede cantar al amor como usted lo hace, de una forma tan romántica, en el siglo XXI?
- No sé. Yo elijo no unirme a la velocidad a la que hoy se vive. Vivimos en la época de la comunicación, pero la gente cada vez pasa más tiempo sola, o delante de su ordenador. Eso no es comunicación. Eso te impide comunicarte. Sentados en un bar, hablando de nuestras vidas, eso es comunicarse. Tengo móvil, uso el mail, pero soy consciente de que tengo que comunicarme directamente.

Richard Hawley

Leviatán

Gustave Doré. "Destruction du Léviathan". 1865

Tiempo de oscilación entre la medida de lo concreto y los pantanosos ámbitos de lo indeterminado. El concepto de la finitud irremisiblemente unido a un primer momento, verdadero generador de todos los dispositivos vitales, pura obsesión por perfilar y atar cualquier contingencia intelectual, existencial.
Un vaivén plausible, en la medida en que no se desdeñe la complementariedad de ambos elementos, ni acusemos un espíritu contradictorio. Los márgenes, lindes de una sólida construcción, repletos de detritus, terrenos propicios para la insensatez de lo prohibido, donde el miedo es capaz de transformar un ideal en genuina pulsación espúrea, canalla.

Si la fantasía precisa detalles, hay que recordar con el sabor amargo de la memoria, esa obscena metástasis, cómo el sensual colorido virtual acaba sumergido en las procelosas aguas abisales, más allá de la duda, ojos resecos de ilusiones o expectativas. Eterna lucha con un puro devenir.

Quién no siente sentir sin el contorno exacto del pensamiento.

Black is Back

Sun shines in the rusty morning
Once I had a good fly

Into the mountain
I will fall
Into the mountain
Ooooooh, yeah

Into the mountain
I will fall
Into the mountain
Ooooooh, yeah

Into the mountain
I will fall, I will fall...

Pixies. "Bird Dream of the Olympus Mons". 1991

Eme

Sufjan Stevens. "You are the Blood". 2009

Cuando caiga la noche, recurriendo a los hábitos anestesiantes, simularé estar de su lado, efectuaré el ritual mil veces ensayado de comprender perfectamente aquello que no alcanzo a escuchar, asentiré con la cabeza mientras miro a un bombón por encima de su hombro, argumentaré cualquier excusa para distanciarnos del resto de los mortales, insinuaré que no existe otra opción más que la mía. Mis ojos ofrecerán confianza, afinidad mientras recuerdo las noches de pasión con "aquella otra mujer", reduciré el protocolo a una cuestión de horas hipotecadas, transmitiré la sensación de pertenecer-le, la justa confianza para que desciendan las inexistentes barreras. Ejerceré el baile de cortejo en las horas finales de la madrugada, teniendo a buen seguro su claudicación, absorberé su identidad, dejándola vacía, saciándome del glauco placer de lo intrascendente. Utilizaré todos y cada uno de los hábiles recursos que justo cree haber practicado conmigo. Con los primeros rayos luminosos de la mañana, daré a entender que me ha atrapado entre sus manos, mientras la sangre corre entre mis dedos...

Histoire de Migalas

No, no creo que sea exactamente ese color...tampoco creo que sea lo que busco, mezclando y mezclándome, aquel brillo plateado de su sonrisa, pudiera ser eso, sí, pero tampoco, pelos erizados de puro estremecimiento...
No puedo apartar esa otra mirada que hipotecó mi vida por muchos años (deberían prohibirlo)...aunque no sea eso, exactamente...

Tampoco puedo apartar las tomas falsas y el exceso de metraje, ese casting abominable que se traduce en prescindible y melifluo...
Sin duda alguna, no creo que en la sabiduría esté el camino de la redención, tampoco en el de la prudencia amordazada...No creo que la experiencia sirva en estos casos, no creo que exista un patrón que permita alcanzar la superficie...

No, no es ésa la chica, tampoco aquella, no resulta ser una divinidad, ni portadora de atributos de lo doméstico..., no existe un perfil hard-edge, definido, es inútil darle forma a una ilusión, sombra de la sombra...

No, no creo que el sistema de apertura sirva para congratularse con el mundo, no creo que la libertad sea una bolsa de plástico usada, tampoco en la compulsión seductora, ni en la "adicción" de prisioneros que presuntamente alimenta la autoestima...

Sinceramente, no creo que seamos más felices sin mirar, contemplar, respetar. Sin valorar las cosas en su justa medida, omitiendo las verdades ocultas que nos desnudan...

No, no creo que estemos hablando de un color púrpura valeroso, sensual, ni que la esperanza nos haga pensar en verde. No creo que los polvos y la carne al rojo vivo alivien nuestros problemas atávicos.
No creo que las mañanas arrojen luz anaranjada sobre una cama desecha...se trata de una aporía. No creo que la blue tristeza sea capaz de explicar la ausencia sin el remordimiento del egoísmo.

No creo que el tiempo ponga las cosas en su sitio, mucho menos que las termine estropeando. Qué fácil es abandonarse a lo esotérico, brazos cruzados, panda de cobardes sin sangre.

No creo en el zeitgeist, somos y hemos sido (son) así desde la noche de los tiempos. Déjense de tonterías, el truco es fácil de adivinar.

Me gustaría poder quedarme con algo, que no se escurriera de entre los dedos, una idea, un amor, un deseo, un hallazgo... me gustaría prescindir del "no", la única certeza disponible en tiempos de crisis. La vida misma.

Me gustaría, sin traicionarme a mí mismo, sin dejar de pensar.

El baile

Joseph Beuys. "I Like America and America Likes Me" (photo: Caroline Tisdall). 1974

Allá donde los sucesos terminan por torcer el itinerario, ese fluir algo pernicioso, catalizador de un fatalismo irreflexivo, residen parte de las problemáticas esenciales del intercambio.

Perder el guión, más extremo si cabe, perderse "en" el guión, o dejarse perder, trae consigo el vértigo, náusea a-gravitacional que trastorna, afecta al sistema inmune.

Son las consecuencias (casi aritméticas) de participar en ese juego impredecible, un balanceo que termina por descubrir las verdaderas entidades ocultas tras las máscaras. Si todo es representación, los resultados difícilmente se pueden cuantificar: perdedores y ganadores se mixtifican en una espiral infecciosa, baile demoníaco de actrices de reparto al ritmo de las mareas, sin pasado mensurable ni esperanza de futuro. Un punto de no retorno alcanzado tras la renuncia, apenas pactada, al compromiso. Quién necesita saber "la verdad" cuando el juego es pura farsa. La realidad casi disfrazada, muestra sus blancos y afilados dientes.

Falsificadora

David Lynch. "Lost Highway". 1997

El abuso de la libertad de palabra. Argumentación de hipótesis, sin verificaciones previas (no interesa el contraste), sometida al capricho de las propias obsesiones, un escudo recubierto de cinismo. Espejo incapaz de auto-observarse. Verborrea desprovista de contención, ajena al pausado ejercicio reflexivo.
No nos interesa ser objetivos, armamos teorías instantáneas para salir del paso y alejar los reproches que nos puedan demandar, haciendo de la vida una simulación, esa perpetua extensión adolescente que prescinde de la responsabilidad.
Qué poco corre la impostura, medio de transporte de corto alcance para un egoísmo oportunista condenado al descrédito.

Democracy is very, merry...

Maginot

Philippe Garrel. "Les amants réguliers". 2005

Lo que en un principio, alarde de convicción, pudiera parecer sencillo, se torna "complicado", donde las miradas inquisidoras apuntan a una condición humana frágil, vulnerable, fragmentada en porciones de especulación a la deriva...

Todo intercambio termina por convertirse en confusión indeterminada, las manos que mantienen la distancia, en la certeza de que aquella barrera preventiva nos hará fuertes, inexpugnables ante la llamada del sentimiento. Pobres desgraciados, armados de un discurso en versión original poco convincente para sí mismos. Perdemos altura. Qué miserables podemos llegar a ser. Nada tan complicado como la contundencia de las pulsaciones. Mierda, tocado.

La náusea

Donal Milne. David Sylvian

Los ciclos son inevitables, claro, punto de partida y recapitulación de los aprendizajes adquiridos, o mejor, revisados, corregidos y aumentados. El lapsus que va de la sorpresa, leve quemazón, hasta el asentimiento, cada vez más estrecho, más certero, reduciendo al vector a un punto impropio, fin de trayecto por agotamiento mental. Verificación extenuante de un mismo proceso mil veces repetido con pequeñas variables matizadas. Hacer oídos sordos a las voces (esas sirenas) que juran entenderte, amarte hasta des-armarte, paladines del engaño y del autoengaño (aunque re-nieguen). Pena de muerte.
No necesitamos más rosas ni más regalos envenenados, no necesitamos más sonrisas "aquí no ha pasado, pasa nada", mentiras solapadas o ebria verborrea por franqueza. No necesitamos más noches de falsas sábanas revueltas, ni sexo hipotecado. No necesitamos un cariño cobarde que siempre llega tarde, cuando menos nos interesa y más interesa. No necesitamos que nos traten como a un paciente enajenado, habiéndose tenido la elegancia de obviar las grandes fisuras que, a modo de ramas retorcidas, evidenciaban sus bocas. Es ridículo y patético. No queremos repetir por enésima vez un camino repleto de condescendencia absurda, ahítos de ser "comprensivos" y "amables" con los demás, sin efecto recíproco: quid pro quo, quid pro quo.
Porque nuestro pensamiento y corazón son quizás demasiado puros, una arritmia perfecta en su deformidad luchando contra verdaderos espectros inconscientes. Autorretrato sin demandas de más aditivos.
Es inútil intentar engañar con el mismo viejo truco manido, dado que no nacimos para ser víctimas aunque acusemos cansancio, un malestar indefinido. No "amen" tanto, carajo, y respeten más.

Out of this World

Roman Polanski. "Rosemary's Baby". 1968

"Mis personajes no son capaces de ir al mismo ritmo que el resto...pero yo mismo estoy medio loco y creo que todo el mundo está al borde de la locura. Simplemente no lo queremos admitir". John Cassavetes.

Suspicacia

"Nada tengo que envidiarte, tampoco que agradecerte...". Jota

Una suerte de desazón perturba el sólido equilibrio cuando las personas cercanas reaccionan de forma imprevista (?), ajenas a las expectativas, en forma de confianza, depositadas en ellas. Las voces que claman el individualismo anti-social se hacen más fuertes, a la espera de que el regusto amargo de la "pequeña traición" integre un penoso equipaje susceptible de ser eliminado, asumiendo la decepción como un boomerang de ida y vuelta.
Sin ilusiones no puede existir la probabilidad de la certidumbre pero tampoco del dolor en forma de resentimiento. Aparta la mano del fuego.